Conto de Farsas

Poça de ilusões...

2008-09-30T20:35:00.005-03:00

(Reynaldo Monteiro - www.olhares.com)

Voltava à vida com o fôlego de quem mergulha em apnéia por mais tempo do que o suportável... Precisava de goles consistentes de ar para recuperar o tempo perdido. E era inevitável rir de si mesmo ao perceber que nos últimos meses estava confundindo o céu com o reflexo das nuvens numa poça d'água. Por pouco, muito pouco, não se afogou em meros 3 cm de ilusão...

Sobre perdas e ganhos...

2008-09-04T11:13:00.005-03:00

Participo de um projeto que investe na educação de jovens de uma comunidade do Rio. Sábado passado dei a primeira aula de Redação - sobre um tema controverso - mas adequado à realidade da maior parte dos alunos. Coloquei em pauta a influência do meio em que vivemos nas nossas atitudes diárias. Expliquei de maneira simplificada a máxima "o homem é produto do meio" e trouxe a questão do livre-arbítrio.

Inicialmente assustados com o tema complicado, os rostos mudaram completamente quando o debate começou. O que vi em sala foi uma série de crianças decididas. Em meio à frases mal-estruturadas e pontuações fora de lugar, as idéias estavam em ordem. De uma maneira tão clara, que parecia óbvia. Fazer esse tipo de trabalho é, no fundo, um egoísmo altruísta. Levamos conhecimento para trocar por esperança... Por enquanto, eu tenho saído no lucro.

Na semana passada, minha mãe foi roubada. Em frente à escola que trabalha, com direito a sol de meio-dia, arma na cabeça, agressão verbal e tudo mais que vem atrelado à cena. Pela descrição, os assaltantes não tinham mais que 20 anos. Uns 6 ou 7 a mais do que os alunos de sábado. Ouvi uma pessoa dizer que foi por causa do lugar e comparei com o que vejo aos sábados. Não existe diferença. As condições faltam nos dois lugares. A realidade é seca nos dois lados.

Isso me fez ter mais certeza ainda de que a decisão é única e exclusivamente pessoal. E a pergunta que ecoou foi justamente essa: em que momento alguns deles se perdem? Ou melhor, em que momento nós os perdemos?

Já deu, né?

2008-08-21T09:33:00.003-03:00

Cansei do espírito olímpico. Por mim, as Olimpíadas já teriam terminado e esse ufanismo já teria parado há algum tempo. Não sou contra patriotismo, nem contra torcidas. Pelo contrário, sou flamenguista atuante e, nos jogos olímpicos, vi todas as competições de natação. Vibrei com o Cielo tanto quanto o Gustavo Borges... (Ok, nem tanto assim. Era de madrugada e eu estava chegando do trabalho.)

Não tenho nada contra os eventos esportivos e nem critico o patriotismo sazonal do brasileiro, que é muito mais forte em Copa do Mundo. As Olimpíadas que me perdoem, mas o campeonato de futebol ainda é mais importante para nós. Mesmo sem saber exatamente o porquê disso, visto os últimos desempenhos dos canários da bola... Enfim, bola pra frente, porque quem não faz, leva. (Beijo, Kun Aguero!)

O que mais me irrita nessas últimas semanas é a mania que Brasileiro tem de comemorar o Bronze ou qualquer colocação que seja. Não sei se sou competitiva demais, mas sempre que entrei em alguma competição, tentava pelo menos a Prata. Se não estivesse disposta a isso, nem começava a competir... Aceito o fato de não termos tradição em alguns esportes e, por isso, ter o terceiro lugar como uma verdadeira conquista. Mas, dizer que o Bronze do Iatismo ou do Judô valem Ouro é forçar uma barra desnecessária. Irrita ver o Galvão feito bobo alegre, comemorando toda e qualquer colocação dos atletas brasileiros. Incentivo é bom, todo mundo gosta e os atletas precisam. Cobrança também.

Se continuarmos comemorando toda e qualquer derrota com a negligência global, vamos ser sempre o país do futuro. Até as próximas Olimpíadas, claro...

Ponto final.

2008-08-16T23:01:00.005-03:00

Daí que fiz 24 anos. E não me sinto velha.
Nem nova.
Eu sinto.
Basta.

(É triste perceber como algumas pessoas chegam aos 90 sem nem saber o que é isso.)

"It's better to say too much..."

2008-08-04T22:27:00.006-03:00

Sou sincera. Grossa, se precisar. E mal-educada, se assim exigirem. Já resolvi muitos problemas dessa maneira e gosto de ser tida como uma pessoa direta. Aqueles cheios de metáforas e rodeios não duram muito perto dos meus sarcasmos irônicos e ácidos. Acho ótimo.

Pensei nisso durante o final de semana, quando me vi aconselhando uma amiga a falar tudo o que precisava falar. Só para não restar aquela sensação requentada de que não fomos até o nosso próprio limite. É, de certa forma, uma sinceridade egoísta. Nos livramos do peso na consciência de saber que alguma coisa não deu certo por falta de persistência nossa.

Já ouvi, durante uma discussão, que eu deveria aprender a medir as palavras. Na época, me senti culpada e pedi desculpas. Logo para uma pessoa que não as merecia, justamente por não saber medir as atitudes. Foi assim que descobri que toda estupidez é pequena demais para ter dimensões e, por isso, não cabe na fita-métrica. Continuo achando que a sinceridade extrema nunca será tão cruel quanto uma mentira premeditada.

Depois dessa, cheguei à conclusão de que ainda prefiro os ásperos aos falsos. Pelo menos, deles, a gente sabe exatamente o que esperar. E sabe mais ou menos como agir diante das palavras que, no fundo, são previsíveis: as piores verdades são exatamente aquelas que conhecemos muito bem, por mais que tentemos empurrá-las para baixo do tapete. Por isso, os dissimulados que me perdoem, mas não acredito em verdades completamente desavisadas... Nem no que eles insistem em chamar de excesso de sinceridade. Falar a verdade, no meu mundo, ainda é virtude. E, para as coisas boas, não existem limites, nem medidas.

Conclusões...

2008-07-30T23:11:00.004-03:00

Eu pensava que estava vivendo na garupa de Murphy.
O último mês serviu para mostrar que isso é pouco. Muito pouco.
Não, amiguinhos, eu não joguei pedra na cruz...

Como dizem por aí, eu devo ter levado o Catra para cantar na Santa Ceia!!
(Só isso explica a quantidade de acontecimentos surreais em tão pouco tempo...)

Ps- O Orkut é burro. Agora, ele vem me dizer que "quando chegar o inverno, os céus mandarão chuvas de sucesso para você". Alguém avisa a ele que a estação das chuvas no Brasil é o Verão...

Aceita-se candidatos...

2008-07-30T14:27:00.005-03:00

(www.vidabesta.com)

Está aberta a temporada de inscrições para Processos de Seleção. Nada contra dinâmicas em que as pessoas são pseudo-espontâneas e entrevistas pré-fabricadas. Só critico uma coisa quando consigo propor uma opção melhor e viável. Esse ainda não é o caso... Nesse script de recém-formado, no entanto, tem uma coisa que realmente me incomoda: as fichas de inscrição.

Tudo o que você fez até agora cabe em um formulário de uma página e meia. Isso se você tiver feito inglês, espanhol, francês, trabalho voluntário, intercâmbio, graduação, pós-graduação e mais algumas inutilidades técnicas. Sempre que termino de escolher as opções pré-determinadas que me oferecem, olho o espelho da minha "vida profissional" e questiono se é aquilo mesmo o que sou. Fico reduzida a alguns cursos e línguas fluentes, sem esquecer dos super-estágios que fiz enquanto deveria estar aproveitando as chopadas da faculdade. Pareço ter 10 cm de profundidade quando, na verdade, posso garantir que tenho pelo menos meio metro.

A cada processo desses fico mais descrente. Por "n" motivos que não valem ser mencionados. Mas também por ficar com a impressão de que a superficialidade é a alma do sucesso. Não questione, não ouse demais, não seja genuíno. O máximo que você conseguirá é um e-mail de "Agradecemos a sua participação..." na caixa de entrada. O que eles querem é que você seja simplesmente pró-ativo, empreendedor, criativo, enturmado, sociável e inteligente. Just like everybody else...

Se eu trabalhasse em algum RH seria mais clara em relação aos pré-requisitos dos candidatos: leia o livro do queijo e aquele outro do Buda com o executivo. Faça trabalho voluntário só para constar no currículo. Viaje e finja que aprendeu a respeitar todas as culturas do mundo. Não mencione os melhores e mais divertidos porres da sua vida. E não esqueça de usar a fantasia de empresário-mirim...

A partir daí, muito boa sorte na sua carreira pré-formatada!

Presentes...

2008-07-24T21:46:00.007-03:00

Já sei o que quero de presente pelos meus 24 bem-vividos anos: uma passagem para Buenos Aires ou Barcelona. Com direito a um acompanhante, um violão afinado e as letras e partituras do Pearl Jam.

(A partir daí, nós mantemos os planos e ainda conseguimos o sustento diário no metrô. Certo?)

Conseqüências...

2008-07-23T16:29:00.003-03:00

Toda ação tem uma reação de mesma intensidade e sentido contrário. Isso (ou alguma coisa bem parecida) é a Lei ds Física mais manjada da face da Terra, mas eu teimo em duvidar das ciências exatas. Pois bem. Foi por meio das ciências humanas que isso passou a fazer a sentido. Mais especificamente, por meio do último texto deste blog.

Nunca pensei que me declarar cética fosse afetar tanta gente assim. O que tem de amigo tentando me catequizar, fazer dar a mão a Jesus ou até mesmo apoiando meu ceticismo não é brincadeira. Ibope maior que esse eu só consegui quando cortei o cabelo. Deus deve ser 10 mesmo!!

Dos comentários e e-mails mais engraçados que recebi, nada se compara a esse site-conselho: macumba online. Sério; acho que nunca ri tanto. Não duvido dessas coisas, mas também não sou capaz de pagar rios de dinheiro por um "trabalho". Mas escolher sua macumba por um site, com opções pré-determinadas, só pode ser palhaçada. Tem até a opção "F**** a vida" de alguém!!!

Eu até posso ser descrente, mas não vou correr o risco de fazer piada com algum Exu desses da vida... Já tem coisa demais dando errado para eu colocar a cara a tapa assim. Vai que eles existem, como Deus, e cismam com a minha cara?!?

Por via das dúvidas...

2008-07-20T21:57:00.005-03:00

Nunca fui o que se pode chamar de uma pessoa religiosa. Fiz primeira comunhão porque meus irmãos também fizeram e eu achava divertido ir às aulas com o resto do pessoal. O problema é que me descobri extremamente crítica ao mesmo tempo em que comecei a estudar História e entender um pouco mais das coisas. A partir daí, passei a desconfiar mais da Igreja e a questionar mais as coisas. Afastei-me por completo da instituição: não vou à missa há anos. Perdi por completo o hábito de rezar.

Não que não me faça falta. Esse ceticismo em relação a tudo não me agrada em nada e até tento acreditar em alguma coisa. Entretanto, "eu tenho pressa e tanta coisa me interessa, mas nada tanto assim"... E nenhuma religião ou crença conseguiu se mostrar forte o suficente para me prender. Eu até queria rezar, mas acho que seria hipocrisia... E, se Deus existe de verdade, Ele não deve gostar de pessoas hipócritas. No entanto, dizem que Ele perdoa tudo. Então, se já pecamos (ai, que medo!) contando com o perdão, erramos duas vezes, certo? É por isso que acho essas coisas muito complicadas... E, mesmo com TUDO dando errado, prefiro ficar quietinha a ser uma beata de ocasião.

Não que eu acredite mesmo nisso, mas ainda prefiro que Deus me julgue por ser cética. O castigo dos oportunistas deve ser bem pior...

Fotolegenda

2008-07-16T17:06:00.003-03:00

(Foto: www.olhares.com)

"Léon estava cansado de amar sem resultado; além disso, começava a sentir a depressão que nos causa a repetição da vida, quando nenhum interesse a dirige, nenhuma esperança a estimula. Andava tão aborrecido de Yonville e de seus habitantes, que a vista de certas pessoas e certas casas o irritava soberanamente; e o farmacêutico, bom homem que era, tornara-se-lhe de todo insuportável. A perspectiva, contudo, duma nova situação, assustava-o tanto quanto o atraía".
(Gustave Flaubert - Madame Bovary)

Fúteis consistentes

2008-07-15T21:56:00.007-03:00

Cansei dessa mania prepotente que as pessoas têm de reclamar da falta de pessoas inteligentes no mundo. Discordo totalmente disso e digo mais: freqüentei uma faculdade cheia delas e garanto que há outros milhares por aí. O que é difícil de encontrar são pessoas interessantes. Não basta fazer contas de cabeça, saber o Código Penal de trás para frente e construir um prédio de 15 andares que nunca vai cair. Ser interessante é saber se fazer imprescindível numa mesa de bar. É receber um telefonema no meio da tarde só porque a outra pessoa ficou curiosa com a sua opinião sobre algum assunto...

Tenho amigos das mais variadas áreas. Conheço muitos imbecis diplomados com louvor. Mas gosto mesmo é daqueles que vão de Big Brother à Ciência Política sem grandes problemas. Que me explicam equações matemáticas com a mesma facilidade com que falam sobre história. Que entendem filmes. Que podem até não conhecer vários livros, mas sabem reconhecer boa literatura. Daqueles que sabem rir de uma boa piada. E que sabem contá-la. Que valorizam um funk no sábado à noite, mas não abrem mão do CD do Chico Buarque no carro. A verdade é que nem todo mundo tem consistência para ser fútil só quando é necessário. Alguns, infelizmente, são sempre assim.

Das pessoas mais interessantes que conheci até hoje alguns não tinham nem curso superior concluído. Um era um cubano refugiado nos EUA e que estava tentando a vida na Espanha. A outra foi uma senhora de 80 e poucos anos, provinciana o suficiente para me ensinar que "Vinho nunca é demais. Cuidado nunca é de menos". Histórias de vida diferentes, sim, mas vistas com uma clareza de cair o queixo. Como se tudo fosse óbvio e natural. Simplicidade é mesmo a alma do negócio.

A cada dia fica mais complicado sentar e conversar sobre tudo com uma única pessoa. Talvez, por isso, os idiotas se escondam em grupos muito grandes... Correndo o risco de ser considerada preconceituosa, desconfio de qualquer pessoa que não consiga fazer nada sozinha. Isso é sinal de que algumas cabeças não conseguem ser nem "auto-interessantes". E existe muito mundo no mundo para perder tempo com quem não nada a dizer...

Finalmente!

2008-07-14T12:15:00.004-03:00

Estava vendo "Juno" pela terceira vez quando a comparação mais óbvia que poderia existir se fez clara: Juno é Holden Caufield de saias!

Confesso que depois de ler "O apanhador no campo de centeio" restou um recalque mal-resolvido em relação aos personagens masculinos. Por que os melhores personagens ficam sempre para eles? Aqueles com quem a gente se identifica e concorda 100%...

Sim, porque ainda não consigo me identificar por completo com as quatro amigas de Nova Iorque que pagam fortunas em sapatos e passam a vida falando sobre homens, roupas e modismos. Apesar de divertidas e mais reais do que as personagens que Scarlet O'hara interpretava, as mocinhas pós-modernas beiram o feminismo exagerado que (ainda) não é visto com tanta freqüência quanto os produtores de Hollywood gostariam.

Finalmente, alguém escreveu uma persona feminina tão irônica e palpável quanto o ranzinza Holden. Se não fosse pelo espaço temporal existente entre eles (e pelo fato de ambos serem ficcionais), seriam o casal perfeito. Holden faz das suas páginas meios eficientes de lançar toda a acidez com que enxerga a vida. Juno, apesar de ainda não saber nem ao certo que tipo de garota é, faz a mesma coisa a cada minuto de filme. São adolescentes que reconhecem a idade que têm, mas não percebem a maturidade com que encaramos fatos. Talvez, essa simplicidade seja o que eles têm de mais complexo.

Cada um, a seu modo e dentro de seus contextos, são docemente amargos. Irresistivelmente irritantes. Irônicos, acima de tudo. Exatamente como a vida deve ser...

Constatações...

2008-07-12T21:50:00.002-03:00

Você descobre qual é a sua marca registrada no dia em que atende o telefone e escuta a seguinte pergunta: "É a Moranguinho que está falando?".

(E, sem nem titubear, responde que sim... )

"I'm stuck... Does it get easier?"

2008-07-11T15:52:00.004-03:00

(Minha "photography fase": Madrid, Nov/2006)

- The more you know who you are and what you want the less you let things upset you.
- I just don't know what I'm supposed to be. I tried being a writer, but I hate what I write. And I tried taking pictures... They're so mediocre, you know? Every girl goes thru a photography fase, you know? Like horses... Take dumb pictures of your feet..."

(Diálogo tirado desta cena de "Lost in Translation")

"Quem sabe faz a hora..."

2008-07-10T10:25:00.004-03:00

Não suporto esse conformismo medíocre que a maior parte das pessoas adota para encarar as situações que deram errado. Pensar que alguma coisa não deu certo porque "não era para ser" é uma forma de se desculpar por ter falhado e não fazer uma auto-análise, muitas vezes necessária. E isso serve para tudo: empregos, estudos, relacionamentos...

Correr atrás de qualquer coisa cansa, mas é a única maneira de se conseguir alcançar o que quer que seja. Não adianta ficar sentado esperando o alinhamento perfeito das estrelas, com a direção certa do vento para que se consiga um emprego, por exemplo. Eu prefiro controlar meus astros e soprar meu prórpio vento... As pessoas tendem a dizer que sou crítica demais ou exigente demais, mas acredito que sou só realista. Pensar que a sorte direciona todos os meus passos é enlouquecedor. Controle é bom e eu gosto de ter o meu.

A mesma coisa serve para aquele pensamento de que as coisas acontecem no tempo certo. Acorda para a vida, malandro! A única coisa que acontece espontaneamente com o tempo é a velhice. Se vocês não ficaram juntos é porque um de vocês não quis ou não se esforçou para isso. Se você não passou na seleção é porque ainda não está capacitado para a vaga. Todo mundo pode - e deve - escorregar em determinados momentos. É o que nos torna mais fortes, dizem os otimistas.

No entanto, as coisas têm que ser para ontem mesmo. Pelo menos, as decisões que precedem grandes atitudes. Não espere o passar do tempo para fazer escolhas. Na maior parte das vezes, quem hesita muito tem que lidar com opções vencidas. Além de conseguir apenas um atraso irrecuperável...

Exceções...

2008-07-08T13:29:00.004-03:00

Não sou daquelas defensoras ferrenhas do purismo lingüístico, mas sempre fui contra o uso denecessário de expressões estrangeiras quando existe a possibilidade de tradução... Talvez por estar lidando diariamente com isso por causa da minha área estudos, estou ficando mais flexível.

A verdade é que existem coisas que ficam bem melhores em inglês. O sarcasmo do "get a life" não consegue se atingido com o equivalente em português. Da mesma maneira, o teor blasé do "Ces't la vie" é ingualável... Agora, nada supera a capacidade de lavar a alma com um "Fuck off and die, you Bastard!!".

=)

Ah, as celebridades...

2008-07-06T10:50:00.002-03:00

Acabo de ler que a ex-senadora Ingrid Betancourt tem planos para escrever uma peça de teatro sobre a sua história de quase 7 anos em cativeiro... Sei não. Isso aí está me parecendo mais um discurso de ex-participante do Big Brother...

"Eu hoje joguei tanta coisa fora..."

2008-07-05T11:11:00.005-03:00

Esvaziei armários, HD's e esperanças vãs... Apaguei números de telefone, fotos, mensagens de celular, textos e paisagens vistas pelos seus olhos. Joguei fora, principalmente, toda e qualquer vontade de saber de ti. A casa realmente fica bem melhor assim... A minha, pelo menos. A sua já não é mais problema meu.

Expectativas II...

2008-07-02T22:59:00.004-03:00

Sabe aqueles telefonemas que acontecem às 19h32 de uma quarta-feira comum? Aqueles identificados como "desconhecido" pelo visor do seu celular? E que você já atende pronta para dispensar mais um serviço de telemarketing?

Era uma dessas ligações... Mas atender o telefone serviu para te deixar sorrindo de orelha a orelha pelo resto da semana, pq alguém lembrou de ligar só para dizer o quanto você faz falta. E porque você atendeu achando que ia ser apenas mais uma vendedora de gerúndios, quando na verdade era exatamente a última pessoa com quem você esperava falar...

E pensar que ontem mesmo eu estava perguntando quando os meus pedidos seriam realizados... É por essas e outras que eu adoro pitadas de ironia!

Expectativas...

2008-07-01T22:01:00.004-03:00

Pediram que eu não abandonasse o blog e eu, como moça obediente que sou, atendi. Resta saber quando os meus pedidos vão começar a ser realizados...

Um pouco atrasado...

2008-03-13T13:34:00.006-03:00

Achei esse anúncio no blog da Lápis Raro, uma agência de Comunicação de Belo Horizonte. O texto e o vídeo por si só já valem o post. Mas o processo de criação - democrático do conceito ao resultado final - faz com que ele ganhe mais destaque ainda. A explicação fica por conta do pessoal da própria agência:

"(...) este anúncio foi criado a partir de um convite do jornal PropMark, para a edição comemorativa ao Dia Internacional da Mulher. O briefing foi publicado aqui neste blog e o brainstorming contou com a colaboração dos internautas. Depois de pronto, surgiu a idéia da adaptação em vídeo".
(Treho retirado do blog da Lápis)

Sobre o Rio...

2008-02-24T01:48:00.001-03:00

"Sua pobreza é quase mito
Quando fito o seu contorno
Lá do alto de algum dos seus mirantes
Que são tantos..."

(Fernanda Abreu)

Sobre versos, verdades e virtudes...

2008-02-11T23:49:00.000-02:00

Cazuza já perguntava numa de suas melhores letras: "Por que que a gente é assim?". Pela força com que gritava essa interrogação, acho que ele nunca encontrou a resposta. Parei para pensar nisso dia desses, quando me dei conta de que somos apenas um resumo mal-acabado de tudo o que nos rodeia. Sem que percebamos, dividimos gírias e crenças com a mesma intensidade, por mais que não concordemos com todas elas. Sem nos darmos conta, reproduzimos sempre a mesma novela como se fosse uma sessão interminável de "Vale a pena ver de novo", com o final já conhecido e o roteiro manjado. O estúpido é esperar por um final diferente, quando na verdade só pisamos em pegadas já marcadas. O desfecho é o mesmo, só mudam os atores...

O ruim não é ter um pouco de todos em nós. Mal mesmo é perceber que o que te chocava tempos atrás já lhe é banal hoje em dia. Péssimo é se dar conta de que a atitude que te magoava ontem, está sendo tomada justamente por você. Logo você... Que jurava de pés juntos não fazer exatamente isso. Por que o defeito sempre marca mais do que a virtude? Por que é mais fácil repetir o erro dos outros do que os acertos? Na mesma música, Cazuza diz que somos canibais de nós mesmos. Vai ver, ele sabia a resposta, mas não quis colocá-la em versos. A verdade é que ninguém gosta dos pessimistas. Nem versos amargos...

Definições

2008-02-05T20:38:00.000-02:00

"Alone?" (Luis Caçador)

Ostracismo é aquela sensação morna de estar no acostamento da vida quando, há pouco tempo, era você quem excedia todos os limites de velocidade.

Sobre como São Paulo fica mais bonita quando vista do Rio de Janeiro...

2008-01-10T00:55:00.000-02:00

Passei o dia em São Paulo. Quase exatas 24 horas na cidade que tem fama de cinza e parece ser incômoda para todo e qualquer carioca que se preze. Sem muita noção das dimensões da metrópole, usei como base a gigantesca Marginal Tietê para saber que andar por lá não era brincadeira. Como quem se arma para transitar em território desconhecido - e, por enquanto, inimigo - entrei no site do metrô e tracei rotas dos percursos que seriam percorridos ao longo do dia.

Realmente, São Paulo não é a cidade mais verde que já vi na vida. E, de fato, encarar o horizonte fechado pelos ângulos retos e as linhas exatas do mar de prédios foi estranho. Demorou um pouco para a que a minha visão trocasse o estofado verde dos morros cariocas pelo cinza arquitetônico paulista. Depois da adaptação, São Paulo corre bem. E como corre. Ninguém pára para ver a vida. Ninguém pára para apreciar uma cidade que se faz bonita na exatidão das esquinas e no emaranhado de viadutos. Nem eu.

Já estava quase sendo convencida a conhecer o Ibirapuera quando a vontade de chegar em casa me arrastou com uma força descomunal rumo à rodoviária. Com os compromissos cumpridos, tudo o que eu queria era um ônibus que chegasse o mais rápido possível ao Rio. E ali, no meio da plataforma, São Paulo me ganhou por causa de um peruano. A pessoa mais solícita ao longo do dia. Puxou conversa, me "apresentou" Enrique Iglesias que tocava no seu castigado MP3 e me contou sobre a vida que leva pelo litoral brasileiro, vendendo artesanato. Falou de onde veio, de como sente saudades de Cusco e de toda a família que deixou por lá. Abriu um sorriso encantador quando soube que eu e a irmã compartilhamos o mesmo nome. E me disse o seu: Jorge. Fiquei triste. Não conheço ninguém que divida o nome com ele.

As 6 horas de viagem pareciam estar rendendo. Não sei bem se foi por causa da criança que chorava insistentemente ou por causa das revistas da Polícia Rodoviária Federal. Até a Avenida Brasil parecia bonita a essa altura do campeonato. E, finalmente, a rodoviária do Rio. E pessoas a minha espera. Com uma notícia iminentemente ruim. De repente, São Paulo ficou tão bela diante da palidez que o Rio assumiu. E a vontade que se fez maior foi a de "cruzar o Ipiranga e a Aveninda São João"... E torcer para que, como com Caetano, alguma coisa acontecesse no meu coração.

Retrospectivas...

2007-12-30T16:37:00.000-02:00

É difícil rotular o ano que passou como bom ou ruim. Seria simplista e injusto. Ficcional é a palvra certa. Nada é mais cinematográfico do que a sensação de ganhar o mundo e perder o chão em apenas 12 meses. Definitivamente, 2007 foi "o" ano.

Guerra vencida...

2007-12-19T00:06:00.000-02:00

Quando me perguntam sobre como lidei com as saudades no período em que estive longe de casa, vejo que consegui tirar de letra o possível problema. Pai, mãe, irmãos, requeijão, praia 365 dias no ano, samba... Tudo faz falta, mas é completamente suportável quando se tem data para voltar.

De uma coisa, no entanto, eu não senti a menor falta. BARATAS. Não vi nada que chegasse aos pés disso no velho mundo. Nem umazinha para contar história. Foi o máximo. Vivia em paz e nem tinha inseticida em casa pelo simples fato dessa espécie nojenta não existir por lá. O problema foi a volta.

Apesar de todos os avisos sobre a readaptação, não imaginei que isso seria tão difícil. Como é possível conviver tão pacíficamente com coisas tão asquerosas?!? Não é medo... É nojo. Parece que elas estão em todos os cantos, prontas para incomodar só pelo fato de se fazerem visíveis. E só a possibilidade de dar de cara com uma delas já me deixa tensa... Outro dia abri mão do meu banheiro por causa da imponente presença: não vou disputar espaço com elas. Perco a guerra e ainda anuncio no jornal do dia seguinte.

Neste exato momento, pareço uma maluca encolhida na cadeira, com duas embalagens de inseticida ao alcance das mãos... Depois de uma aparição que me tirou o sono, enchi o peito de coragem e enfrentei a coitada de frente. Não sem antes tentar pedir ajuda para o homem que estivesse mais perto, claro. Ao que parece, as baratas não incomodam tanto o sono do meu irmão...

Definitivamente, Portugal tinha suas vantagens...

Diálogo

2007-12-06T23:29:00.000-02:00

— E você, por que desvia o olhar?

(Porque eu tenho medo de altura. Tenho medo de cair para dentro de você. Há nos seus olhos castanhos certos desenhos que me lembram montanhas, cordilheiras vistas do alto, em miniatura. Então, eu desvio os meus olhos para amarrá-los em qualquer pedra no chão e me salvar do amor. Mas, hoje, não encontraram pedra. Encontraram flor. E eu me agarrei às pétalas o mais que pude, sem sequer perceber que estava plantada num desses abismos, dentro dos seus olhos.)

— Ah. Porque eu sou tímida."

Rita Apoena

Simples e ótimo. Como tudo o que ela sempre faz... Vale a visita.

Sobre conveniências...

2007-11-21T23:24:00.000-02:00

"Heart of Glass " (Adrian Batista)

Alguns acontecimentos da última semana e uma história emprestada fizeram com que a música do Cazuza voltasse a tocar no rádio do meu carro. "Tentar ficar amigos sem rancor" parece ser o clichê mais antigo dos términos de relacionamentos... Independente do rótulo que carregaram - namoro, casamento, rolo, pegação, sacanagem, esporte - as coisas sempre acontecem entre duas pessoas. Por mais frias, parasitas e oportunistas que possam ser, deve existir algum sentimento em jogo... Mesmo que seja do tipo mais podre possível.

São raras as histórias de amizade pós-relacionamento bem-sucedidas que eu conheço. Na verdade, não conheço nenhuma. Fica sempre aquela dúvida sobre o papel de cada um e sempre resta alguém para fazer as vezes de massageador do ego alheio. Ao outro, cabe a função de estar disponível para ser amigo quando é conveniente. É uma relação de dependência pré-acordada de maneira tácita quando são ditas as palavras-chave de todo fim: "precisamos conversar" significa, na verdade, "não quero mais nada com você, mas podemos fingir que somos amigos e manter um canal de comunicação para termos alguma coisa num futuro possível...". E tem sempre alguém que aceita isso feito babaca.

Normalmente, é aquela pessoa que realmente acredita no futuro da pseudo-amizade. Pergunta como está a família, o cachorro, as aulas de yoga, o novo curso de origami e até se aventura numa conversa sobre relacionamentos atuais. Sempre de maneira superficial o suficiente para não impedir que o tal do "futuro possível" aconteça. Scripts previsíveis que, na verdade, passam longe dos finais felizes hollywoodianos, mas parecem trazer alguma coisa inédita... Pelo menos para os protagonistas da vez.

É por essas e outras que da próxima vez que alguém me propuser uma amizade pós-alguma-coisa eu vou encher o peito de coragem e vou dizer:
- Não, obrigada. Estou bem de bons amigos...

(Mesmo que seja só em pensamento...)

Aviso aos navegantes...

2007-11-19T00:21:00.001-02:00

Nem sempre é auto-biográfico.
O que não impede que tudo seja pessoal...

A história sem fim...

2007-11-15T22:54:00.000-02:00

"The Kiss" (Ana M. Bile)

Ela nunca quis vinho, pôr-do-sol, flores e almoços em família. Não pensou em passeio à beira-mar com música melosa de fundo, nem tentou fazer dele o ideal dos contos de fada. Passou longe dos presentes sem motivo, das declarações rimadas e das risadas frouxas dos apaixonados.

Tudo o que ela queria era alguém que lhe oferecesse uma mochila e um anti-mapa rumo ao desconhecido. E ele jogou tudo fora por pensar que ela vestia sonhos cor-de-rosa, cheirando a alecrim.

Não houve erros. Só a clássica confusão de expectativas. Enquanto ela procurava aventura, ele achava que deveria dar romance. Uma pena... Viraram somente um conto, quando poderiam ter sido maiores do que apenas mais uma história clichê.

Páginas e mais páginas...

2007-11-13T10:04:00.000-02:00

Mesmo estando atolada de livros e artigos para ler - seja para a prova, seja para a monografia - parei tudo e comecei a ler meu livro favorito pela quarta vez. Provavelmente, um surto que será seguido de outro surto quando me der conta de que não vou conseguir terminar todas as páginas obrigatórias para os próximos 15 dias... Fazer o quê? É impossível passar por 6 livros sobre teoria da comunicação e mais uns outros sobre cine-documentário sem algumas páginas de ficção para facilitar a digestão das coisas....

Se eu pudesse, viajava para Macondo por uns dias e sentava ao lado de Úrsula, mesmo que fosse para ver mais um pelotão de fuzilamento...

Crise de identidade...

2007-11-12T23:43:00.000-02:00

Eu só queria entender uma coisa: como é possível ser vista de maneiras tão diferentes por pessoas que me conhecem igualmente e razoavelmente bem?

De repente, todos os problemas do mundo podem ser encarados como questões de ponto de vista...

Ocupada...

2007-10-26T13:15:00.000-02:00

Por motivos de força maior......o número que você tentou discar está temporariamente desligado ou fora da área de cobertura.
Por favor, tente mais tarde.

Esperanças...

2007-10-22T00:10:00.000-02:00

"(...) isso de querer

ser exatamente aquilo
que a gente é
ainda vai
nos levar além(...)"
(Paulo Leminski)

Fim de semana carioca...

2007-10-16T22:37:00.000-02:00

"Aqui
amanhece como em qualquer parte do mundo
mas vibra o sentimento
de que as coisas se amaram durante a noite".
(Trecho de "Retrato de uma cidade", Carlos Drummond de Andrade)

Pela primeira vez em muito tempo, Drummond voltou a ecoar e a fazer o bom e velho sentido. Deve ter sido o excesso de carioquice do fim de semana. A estrada de sempre, as praias de costume e os CDs tocados exaustivamente foram os responsáveis por me trazer mais para cá, finalmente. E me fizeram voltar a enxergar toda a magia que, por vezes, cega os apaixonados pelo Rio de Janeiro...

Brincando de Beckett II...

2007-10-03T11:01:00.000-03:00

O que não sabe esperar

– E essa sensação de estar escrevendo o que já foi lido? De comer o que já foi digerido. De revelar o que já é sabido. De esperar o que já passou. Passa?

– Não, isso é ansiedade. É não conseguir esperar pelo que vem e, por isso, perder o que está.

– E quem está?

– Tudo e todos. Menos você...

– E eu chego?

– Talvez, nunca. Chato, né?

– Então eu não vivo nada, na verdade. Só penso, e acho que vivo.

– Não, você até vive. Num ritmo mais rápido do que todos, com uma intensidade menor. Mas vive...

– Errado. Eu (sobre)vivo. Tentando respirar ao mesmo tempo em que como, para não perder o tempo que já está sendo perdido. Mas o tempo passa. E eu sempre fico... Será que alguém, algum dia, fica comigo?

– Não. Todos passam, do mesmo jeito que você. O seu problema é que você está muito preocupado com a velocidade da vida para perceber que a paisagem muda de figura. Até você muda...

– E a minha ansiedade faz com que eu não perceba nem as minhas próprias mudanças. Eu sou rápido demais, até para mim mesmo... Não é?

– A verdade é que você é lerdo demais...

Conclusões Literárias...

2007-09-29T17:37:00.000-03:00

Sou altamente influenciável pelo que leio. Se estou acompanhada de Machado de Assis, fico insuportavelmente irônica. Quando folheio G.G.M., perco-me nas fantasias que crio. A overdose de Pessoa tem me deixado melancólica.

Preciso urgentemente de uma tarde com as tirinhas de “Calvin e Hobbes” para recuperar o senso de humor.

Brincando de Beckett...

2007-09-23T19:56:00.000-03:00

- Casa comigo?

- Quem? Eu?

- É. Você.

- Não.

- Por quê não?

- Porquê eu não te amo.

- Ama sim. Só não sabe.

- Não amo. Você é o anti-eu.

- Por isso mesmo... Casa, vai?

- Nunca.

- "Nunca diga nunca".

- Tá vendo? Você é a rainha dos clichês. É impossível viver com alguém assim.

- Não estou pedindo para você viver comigo. Estou falando de casamento...

- E qual a diferença?

- Casamento não é vida. É sobrevida...

- Anh?

- É... É aquela coisa para a qual você volta no fim do dia, quando tudo o que tinha que ser feito já está terminado. É por isso que eu vou casar com você: você sempre volta.

- Isso não é casamento. Isso é tédio.

- Fica entedidado comigo, então?

- NÃO! Será que além de maluca, você é surda?

- Tá vendo? Você me ama...

- ...

- Se não amasse, não estaria aqui até agora, tentando me convencer de que não me ama. Você teria virado as costas depois da primeira pergunta... Você é burro?

- Eu sou maluco... Isso, sim! Ainda dou papo para você e para as suas ladainhas infundadas...

- Você ama as minhas ladainhas infundadas. Não ama?

- ...

- Amo. Caso contigo. Fico entediado contigo.

- Jura?

- Sério! Amo mesmo. Você está certa, se eu não te amasse, não estaria aqui.

- Agora eu não quero mais.

- O que? Como assim?

- Você muda de idéia muito fácil. A rainha dos clichês não pode casar com o influenciável. Seria um estereótipo em forma de casal. E o mal do clichê é achar que é original.

Cafés e epifanias...

2007-09-18T10:14:00.000-03:00

Os olhos estavam imersos no café às voltas dentro da xícara, que era pequena demais para suportar todos os pensamentos. Mexer a colher prateada já não era um movimento pensado: assim como sentar àquela mesa todos os dias após o almoço, aquilo era mais um gesto automático da rotina. Pensava no tudo e no nada. E ela era a imagem mais doce que lhe ocorria, junto com o aroma do café. Era alegre, inteligente e tudo o mais que ele poderia querer. Ao mesmo tempo, era teimosa e demasiadamente livre para querer ser de alguém. Sua espontaneidade chegava a ser irritante e a voz sempre empolgada com tudo tinha uma infantilidade inexplicavelmente atraente.

Estar com ela era criar uma terceira dimensão, onde as coisas não pereciam e o tempo parava. Mesmo que isso acontecesse pouco e sempre inesperadamente. Apesar de saber que ainda haveria mais dois ou três encontros como aqueles, tinha total consciência de que estava acabado. Ou acabando… Como toda decisão tomada “para sempre”, esta também duraria até o próximo telefonema em que ela faria piadas sarcásticas e soltaria aquele suspiro perturbador para evitar os silêncios que sempre falam mais alto. A partir dali, qualquer desculpa seria válida para a necessidade de um encontro pseudo-acidental.

E a mão quente a percorrer-lhe as costas, junto com as unhas mal-ajeitadas e o cabelo desgrenhado comporiam o golpe mais baixo que ela sabia dar. E ele se sentiria absurdamente fraco, covarde e impotente diante da menina para quem simplesmente não sabia – e não queria saber – dizer não. Ela era irritantemente mimada. E ele sabia que a culpa era dele, por estar sempre ali, na hora em que ela pudesse também estar. Essa era a principal diferença entre os dois: enquanto ele pulava de cabeça a cada dia que se viam, ela sempre usava cordas de segurança. Ele se dava. Ela estava ali como um empréstimo perecível.

O café já não tinha o mesmo efeito que há dois dias. Antes, a queimadura na garganta – fruto da xícara bebida num gole só – dava-lhe outra coisa para pensar. Agora, estava tudo frio: ele e o café. Cada vez mais parecidos com ela. E com o casal que eles um dia poderiam ter sido. O que ele queria era um copo-d’água que tirasse o ranço da bebida e lavasse todos os pensamentos que agora repousavam no fundo vazio de uma xícara. Era capaz de odiá-la genuinamente por um instante… Até perceber que os pequenos detalhes odiosos eram os elementos que, na verdade, prendiam-no a ela.

Ao fim de duas horas, levantou disposto a dar um basta na situação. O olhar de pena que sentia vindo de todos os lado o irritava mais do que o fato de ela não ter aparecido. Ela sempre fazia isso, mas era a primeira vez que ele se sentia observado de tal maneira. Adotou a postura artificialmente arrogante que todos os submissos têm e forçou passos decididos rumo à porta. Sentia-se orgulhoso pela decisão que havia acabado de tomar. No caminho de casa, no entanto, o cair da tarde pareceu pesar-lhe mais do que o suportável e os passos foram ficando curtos e lentos, como os de uma pessoa que não quer verdadeiramente chegar. Ele sabia que dentro de uma hora estaria sentado num sofá, esperando pelo pedido de desculpas, pelas piadas sarcásticas e pelo silêncio constrangedor. Como sempre, ele estaria esperando por ela…

Batendo o martelo...

2007-09-18T09:53:00.000-03:00

Contos, resenhas, matérias e o que mais for produzido serão os novos capítulos do Conto de Farsas. Meus ou de outras pessoas, o que importa é a qualidade do texto... Não publico porcarias minhas, nem alheias e o critério de escolha é única e exclusivamente parcial. Vamos ver até quando isso dura...

Benefício da dúvida

2007-09-09T18:38:00.000-03:00

"Agora era fatal que o faz-de-conta terminasse assim..."
(Chico Buarque – João e Maria)

Há exatamente um mês atrás eu estava sentada numa praia vazia do Alentejo, comemorando meus 23 anos. Um lampião, um bolo de pêssego, um violão e alguns amigos foram os elementos para fazer a festa, que já tinha o gosto insosso da despedida. Pensei nisso hoje de manhã, quando me dei conta de que estou no Rio há apenas um mês. Não sei se é a pressa para que as saudades diminuam ou se é minha ansiedade habitual que está fazendo com que as coisas aconteçam mais rápido do que o de costume. Fato é que no espaço de 30 dias eu já me readaptei ao tamanho da cidade, aos amigos e à rotina carioca.

A sensação é que Coimbra está cada vez mais longe. Mais distante do que eu queria que estivesse. Acostumar-se com um dia-a-dia morno não é a opção mais fácil para quem teve um ano repleto de mudanças de temperatura. Ao mesmo tempo, não parece existir outra solução, pelo menos, por enquanto. As festas continuam fazendo parte da agenda e as horas de estudo – mais inventadas do que realmente necessárias – ficam encarregadas de me trazer de volta ao campus da PUC. No entanto, nada serve para afastar a paralisia que toma conta – não da cidade, porque o Rio parece não parar para nada – de qualquer tentativa de se empolgar com qualquer coisa.

É frustrante constatar a falta de perspectiva que tenho em relação às coisas e pessoas. Com o fim do curso anunciado para o final de Dezembro, as provas de seleção começam a aparecer na minha caixa de e-mail, mas nem isso é capaz de me fazer traçar rotas e planejar efetivamente um futuro próximo. Nos outros assuntos, só vejo o prenúncio de uma estiagem sem fim anunciado. Nada de pessimista, ao contrário do que possa parecer. Entediante, apenas. Sinto como se eu tivesse estagnado no portão de embarque do Porto, ao mesmo tempo em que um “eu” apático desembarcou no Galeão. É questão de tempo, dizem alguns.

Enquanto alguma coisas não se definem, permaneço também indefinida e inconstante. Acordo absurdamente feliz por ter a possibilidade da praia aqui ao lado e, horas depois, encontro-me com uma vontade incontrolável de receber uma mensagem para jantar no Eurotópico. Talvez, por isso, ainda não tenha batido o martelo em relação ao blog... Querendo ou não, é uma maneira de ainda estar um pouco lá, por mais que seja uma das muitas formas de saudosismo barato. Se vou continuar atualizando ou não, ainda não sei dizer. Caso isso aconteça, os textos tendem a mudar um pouco, mas vou evitar o gênero "querido diário". Não é meu estilo e acredito que existam assuntos mais relevantes do que os repetitivos tons do meu dia-a-dia. Por hora, fica um texto que não conclui nada. Até porque, eu continuo sem desfecho. O benefício da dúvida, às vezes, é a melhor saída...

Voltar...

2007-08-27T21:58:00.000-03:00

Desembarcar. Desfazer as malas e distribuir presentes. Perceber que não comprei quase nada para mim. Mostrar fotos. E revê-las pela milésima vez. Pensar que deveria ter registrado mais do que os modestos quase 8.000 cliques. Contar histórias. E começar a morrer de saudades já no primeiro dia. Avisar aos de lá que cheguei bem. Ir às festas. Tentar estar mais aqui, em vez de lá. Encontrar amigos. Fazer novos. Perceber que cansei de alguns. E adorar o fato de que outros continuam exatamente iguais. Estranhar a cama que sempre foi minha. Mas, mesmo assim, me sentir em casa. Dirigir. O meu carro.

PUC. Linha Vermelha. Complexo da Maré. E o engarrafamento insuportável de sempre. Ver o Corcovado antes de entrar no Rebouças. E ter a certeza de que o Rio é mesmo encantador ao olhar a Lagoa às 7h da manhã. Surtar com a primeira aula. E com a segunda. Ter vontade de voltar para a turma de Estudos Artísticos. Saber que não é possível. Pelo menos, por enquanto. Escolher o tema da monografia. Decidir fazer uma prova de mestrado em novembro. Começar a estudar feito louca o que os outros já lêem há alguns meses. Preencher formulários de processos de trainee. Esperar... Pelas provas. E pelo fim do trânsito caótico na Nossa Senhora de Copacabana.

Receber uma visita e virar turista também. Corcovado. Arpoador. Ipanema. Leblon. Pão de Açúcar. Posto 9. Teatro Municipal. Cinelândia. Biblioteca Nacional. Uruguaiana. Praça XV. Santa Teresa. Aterro do Flamengo. Lapa. Comer pastel de queijo e tomar água de côco. Ver que o Rio de Janeiro continua lindo. E perceber que, talvez, isso não seja mais para mim. Levar as coisas com calma, pela primeira vez na vida. E parar no mirante do Leblon para dar tempo ao tempo. Sozinha. Ter colo de mãe ao chegar em casa. Controlar o turbilhão de pensamentos que volta e meia transborda olho afora. Sufocar de saudades. Tentar, em vão, escrever linhas minimamente boas. Desistir. E começar a usar mais pontos que o habitual. "É para pegar fôlego, Carlinha...". Talvez seja.

Tomar decisões. Deixar Coimbra em Coimbra. Transformar a saudade em lembrança. Aproveitar o Rio. Começar do começo. Correr atrás. De qualquer coisa que seja. Voltar a nadar. Sair hoje. Amanhã. E depois também. Lapa todo final de semana. Circo Voador. Fundição Progresso. Teresa Cristina e Nelson Sargento. Alçeu Valença. Sambar. E ter companhia para isso. Passar parte da noite debaixo dos arcos, jogando conversa fora. Praia numa terça à tarde. Praia num domingo de manhã. Praia todos os dias da semana. Seja na Barra ou em Ipanema. Gostar de ser carioca. E não ser a única. Mais que isso, reaprender a gostar do Rio. Entrar, enfim, na rotina...

Ou melhor, como todo bom carioca, voltar para a cadência de um samba adormecido... Mesmo que os primeiros passos ainda estejam um tanto fora do ritmo.

Reta final...

2007-07-29T19:50:00.001-03:00

Coimbra está insuportavelmente quente. Exatamente da mesma maneira que eu a encontrei há quase um ano, no final de agosto, à procura de um quarto para morar. Se eu fosse uma pessoa objetiva, diria que nada mudou. A Praça da República continua a mesma, nenhuma rua teve o sentido alterado, não vi prédio algum ficar pronto... Mas eu sou subjetiva e, agora, a cidade tem outras cores e outros cheiros. Um cheiro sufocante de saudade antecipada espalhado por todos os lugares que fizeram parte da rotina do último ano. Três dias e uma passagem rápida para pegar as malas é o que resta para a minha Coimbra ficar para trás.Ao contrário do que diz a canção, não acho que a cidade tenha mais encantos na hora da despedida... Abracei Coimbra como pude desde o primeiro momento e nunca subestimei o valor dessa província estudantil. Tentei me envolver no maior número de assuntos relacionados à Universidade, procurando compensar os quatro anos de ausência de tradição acadêmica. Fossem festas, eleições para a Associação Acadêmica ou palestras, estava em todas. Valeu a pena. Talvez, por isso, seja tão difícil me despedir de tudo. Não se diz 'tchau' para o dia-a-dia, ele apenas muda sem que se dê conta. A única diferença é que isso acontecerá há 10 horas e um oceano de distância.

Tarefa complicada a de dizer adeus a lugares que marcaram tanto... Seja a biblioteca de Letras ou o Bigorna, não existe coisa alguma que não vá fazer falta. Quanto às pessoas, felizmente, só vou ter que me despedir de algumas. A maior parte já foi embora ou está pela Europa, conhecendo um pouco de mundo antes de voltar para debaixo das asas dos pais. As despedidas em doses homeopáticas aliviam a tensão e evitam grandes choradeiras... O complicado é que as pessoas mais importantes acabam ficando por último. E é sempre ruim dizer um "até logo" quando não se tem noção do reencontro. Fazem-se planos e promessas de viagens futuras, mas a verdade é que ninguém sabe ao certo quando o "quinteto fantástico" conseguirá estar junto novamente, seja no Nordeste ou no Sul do Brasil...

Foi um ano de cão. No bom sentido. Dizem que os cachorros vivem sete anos a cada um que passa. É exatamente essa a sensação que se tem ao olhar para trás e fazer a avaliação dos últimos meses. Seja pelo fato de estar sozinha e ter definitivamente que andar com as próprias pernas, as experiências são mais intensas, as amizades são eternas - à moda de Vinícius de Moraes - e é sempre tudo para "ontem". Quem tem as horas contadas não pode se dar ao luxo de perder minutos. Dormir menos é uma solução, mas nem isso serve para alongar dias, estender noites e perpetuar momentos.

Coimbra acaba em algumas horas. A minha Coimbra já começou a morrer quando parte importante dela entrou num avião rumo a alguma cidade do Brasil. Dos amigos portugueses, não comento. Cariocas de coração e adotados pela cidade maravilhosa, foram os primeiros que me receberam e é deles o último "tchau". Por causa deles, fui mais portuguesa, ao mesmo tempo em que era a única carioca genuína do grupo. Com eles, passei a maior parte do meu tempo, fosse em festas, cinemas, cafés ou viagens. Para eles não há mais nada a dizer do que um sincero e enorme 'obrigada'. Por tudo e por nada.

Seria pretensão pura pensar que deixaremos alguma marca na cidade que é única para milhões de pessoas, mas nada impede que eu ainda deixe segredos pelas pedras da alta e pelos degraus das monumentais. Vou embora de Coimbra com o coração na mão e a certeza de que fiz o melhor possível. Não há tempo, nem espaço para arrependimentos infundados. Daqui, levo algumas das melhores lembranças dos últimos 23 anos. Mais importante, levo pessoas. E levo também a chave da casa que foi minha no último ano. Talvez, numa fechadura qualquer, ela consiga me levar novamente para a Terra do Nunca, para Shangri-la ou, simplesmente, para 2006/2007 em Coimbra...

Maratona portuguesa...

2007-07-27T15:25:00.000-03:00

Tentando conciliar a contagem regressiva e os planejamentos de viagens, parti com o Kiko - meu companheiro de aventuras - para um fim-de-semana em ritmo de maratona na capital. O objetivo era visitar O Palácio da Pena, em Sintra, e a cidade de Óbidos, candidatos a uma das sete maravilhas de Portugal. Numa espécie de road trip em menor escala, abrimos mão das auto-estradas e decidimos seguir pelas Nacionais, explorando o melhor de Portugal Profundo. Quatro horas depois de sair de Coimbra chegamos à Lisboa, depois de uma parada rápida no Mosteiro da Batalha e com duas horas a mais do que o tempo normal de viagem.

Sintra é uma graça. Cidade pequena, com ar de vila que parou no tempo. Uma praça principal direciona os visitantes para os Palácios e Castelos que ficam nos arredores. Tentar chegar lá rendeu uma passagem por alguns dos lugares mais bonitos que vi em Portugal até agora: estradas que parecem tiradas de livros de ficção infantil, materializando as descrições de reinos mágicos e florestas encantadas... Por questão de tempo, escolhemos visitar os dois principais monumentos: O Palácio da Pena, um dos candidatos do concurso, e o Castelo dos Mouros. Com mais fama do que beleza, na minha opinião, o Palácio da Pena é um daqueles monumentos que nos fazem questionar os critérios do bom gosto. Uma mistura confusa de estilos, que não compõem unidade alguma, é o que caracteriza o castelo. A localização privilegiada no alto de uma colina faz com que ele seja mais imponente do que deveria ser. Tal como um desenho feito por uma criança, o Palácio não combina cores, arquiteturas, influências... É uma verdadeira Torre de Babel em termos de estilo. E que isso não seja entendido como elogio...

O Castelo dos Mouros, por sua vez, conseguiu ganhar o troféu bacaninha de Sintra. Em termos arquitetônicos, o castelo realmente não é nada: apenas ruínas daquilo que um dia foi a fortaleza - adivinhem de quem? - dos Mouros. Mas o casamento dos restos de muralhas com uma vista fenomenal é perfeito. Sempre fui mais adepta do lado rústico das coisas...

Para encerrar os passeios turísticos do dia em grande estilo, fomos até o Cabo da Roca - a ponta mais ocidental do continente europeu. "Aqui... Onde a terra se acaba e o mar começa..." é o que melhor descreve o lugar, lindo como quase tudo à beira-mar. De tirar o fôlego. Uma imensidão azul, que tende ao infinito e conseguiu, numa fração de segundos, levar-me de volta à casa. Desde que cheguei em Portugal foi o mais próximo que estive do Brasil, geograficamente falando... A maneira perfeita de terminar um dia mais do que agradável.

Eventos e ausências...

2007-07-24T12:55:00.000-03:00

Impossibilitada de estar presente nas últimas comemorações familiares por motivos óbvios, perdi o evento do ano há cerca de duas semanas... Seis anos depois de ter saído de casa pela primeira vez, Amanda terminou o curso em grande estilo. Festa enorme, Colação de Grau, Missa de comemoração... Não fui à nada e só pude me fazer presente por meio de uma foto e via telefone na noite do Baile, que coincidiu com o aniversário da mamãe. No meio de um choro meio contido pela madrugada da Figueira da Foz, só pude desejar um "Feliz Aniversário" rápido para uma e um "Parabéns" clichê para a outra. Depois, parti para comemorar em carreira solo o sucesso já previsto da irmã mais inteligente que eu tenho... A fotografia enviada dias depois parece incompleta e, como meu pai disse, eu fiz falta. Não tem crise: em dezembro é a minha vez de virar jornalista e aí as comemorações serão completas! Uma das coisas que Coimbra ensinou dieitinho é que "cada escolha é uma renúncia", como diz a bandinha adolescente que faz sucesso no Brasil. Daqui a pouco estou de volta para distribuir os parabéns atrasados e ter direito a todas as consultas gratuitas daquela que agora é de verdade a minha médica favorita... Por enquanto, desejo virtualmente todo o sucesso do mundo para a mais nova doutora carioca!

A capital da moda... E só!

2007-07-24T08:32:00.000-03:00

A última parada da viagem foi definida mais pelas circunstâncias do que pela vontade de conhecer a cidade. A presença do aeroporto que garantia a volta para casa foi mais forte do que os avisos dos amigos italianos sobre o deserto cultural que encontraria em Milão. De qualquer forma, decidi passar pela capital da moda e dedicar, pelo meno, um dia inteiro à exploração da cidade. É verdade que, à parte da Duomo e da Galeria Emanuelle, Milão não nos oferece muita coisa. Ainda não considero bolsas de 23 mil euros elementos culturais, muito menos faria compras numa seqüência de lojas de marca, mas foi até interessante passar pelas vitrines mais caras do mundo. Mesmo assim, Milão valeu a pena pela companhia. Pepe conhece bem a cidade e conseguiu encontrar pontos não-turísticos bem interessantes.Se a Itália fosse o Brasil, Roma seria o Rio de Janeiro e Milão seria São Paulo. Enquanto mais para o Sul as pessoas parecem ter menos pressa para a vida, em Milão, todos parecem estar correndo para algum lugar, até mesmo os turistas. A verdade é que Milão tem sua graça, apesar de não ter nada de especial. Uma cidade grande como muitas outras, mas que só deve ser bem explorada por aqueles que vivem por um tempo lá.

Grata surpresa

2007-07-20T11:43:00.000-03:00

Depois de passar a última noite pelas ruas de Veneza, com uma vista espetacular para o Grande Canal, peguei um trem rumo à capital mundial da moda. Hospedada na casa de Giuseppe, resolvi seguir o conselho daquele que melhor conhecia a região e partimos para Gênova no primeiro dia. Cidade portuária , com a sexta maior população italiana, Gênova ganha nos detalhes. Sem grandes monumentos ou fama internacional, a cidade mostra pequenas coisas que fazem a diferença.Basta sair da estação e andar um pouco para encontrar uma marina enorme, de arquitetura moderna, que serviu para abrigar alguma Expo. Para fazer contraste com a bola de vidro gigante que se ergue à beira mar, o navio usado no filme "Os Piratas", de Roman Polanski faz frente aos brinquedos marítimos mais modernos. A partir dali, a cidade se estende colina acima, com prédios pequenos e ruas estreitas, como toda cidade européia que se preze.

Com exceção da suposta casa de Cristóvão Colombo, a cidade realmente não tem muito a mostrar. Mesmo assim, o clima provinciano, com direito a pessoas jogando conversa fora nas calçadas, acabou surpreendendo. Em algumas partes, parecia até mesmo que estava em Coimbra, seja pela semelhança das ruas, pelo clima estudantil ou pela companhia do Giuseppe, que também vagava pelas ruas conimbricenses ao longo do último ano. Definitivamente, Gênova ganha pontos pela falta de pretensão, como tudo deve ser...

Sereníssima...

2007-07-13T11:58:00.001-03:00

Tida como uma das cidades mais românticas e bonitas do mundo, Veneza era parada orbigatória no giro pela Itália. Sair na estação de trem e encarar o maior canal da cidade é praticamente ter uma mostra do que se verá ao longo da cidade inteira. Como prefiro dar sempre uma segunda chance a tudo, decidi não manifestar a minha frustração logo nos primeiros momentos, mas estava vendo que a situaçao não ia ser muito diferente daquilo que estava na minha frente. Labirinto de canais e ruas estreitas, a Sereníssima decepcionou. A sensação de estar andando por uma cidade abandonada era trazida pelas ruas com prédios mal-conservados. Por outro lado, isso também permitia que deixássemos de lado as referências temporais.O ponto alto da cidade, além do fato de não poderem circular veículos motorizados, é a Praça São Marco. Uma espécie de viveiro de pombos à céu aberto, margeada por um claustro gigantesco que se fecha na Catedral é o marco zero da cidade. Sempre considerei os pombos como um tipo de rato com asas, mas confesso que ali eles se encaixam perfeitamente. Fazendo a alegria dos turistas que abandonam todos os conselhos de higiene básica, os bichinhos rendem boas fotos. É logo ali, entre a praça e um enorme estacionamento de gôndolas que está a Ponte do Suspiro. O nome, no entanto, poderia ser Ponte do Engano, já que a última coisa que representa é algum sentimento de índole boa ou idílica. Usada como caminho entre o tribunal e a "sala de execuções", a ponte era o local do último suspiro dos condenados a caminho da forca. Uma decepção para todos os casais que descobrem a história depois de terem tirado algumas fotos...

As ruas constantemente enfeitadas com os mais variados tipos de máscara têm uma atmosfera que não deve ser encontrada em nenhum outro lugar do mundo. Mesmo assim, esperava mais. Mais canais, mais pontes, mais Itália. Andrea, um amigo italiano, disse que esse é o problema de Veneza: quem chega à estação de Santa Lucia já conhece - ou pensa que conhece - a cidade e daí a frustração de muita gente. A verdade é que, para mim, Veneza é um lugar lindo e interessante, mas, ainda assim, super-estimada pelos guias de viagem...

Florença... Finalmente!!

2007-07-06T07:12:00.000-03:00

Capital da Toscana, cidade berço do Renascimento, local de nascimento de Dante Alighieri e alvo dos investimentos dos Médici. Quando descobri a existência de Florença no mapa - ainda sem idade para querer viajar pelo mundo - não sabia de nada disso. Esse detalhe, no entanto, não impediu que eu me apaixonasse por pela cidade e falasse dela como destino certo de alguma viagem para lugares mais distantes. No ano passado, antes de sair do Brasil, tinha dois destinos certos: Coimbra e Florença, nem que fosse só por um final de semana. Última grande viagem do ano, a passagem pela Itália incluía a tão esperada chegada á Florença. Depois de uma manhã passada no trem, finalmente desembarcamos na estação de Santa Maria Novella e partimos em busca de um albergue. Já nas voltas às cegas pelas ruas anônimas amei o que vi. Uma cidade formada de ruas pequenas e praças lindas, com prédios maravilhosos e cheios de história por todos os lados. Fato comum era encontrar uma plaquinha em qualquer muro com inscrições do tipo "Galileu Galilei tropeçou aqui" ou "Nesse banco, Maquiavel teve a idéia para escrever 'O príncipe'"... Sem aguentar mais o peso da mochila e a ansiedade que tomava conta, nos rendemos ao lugar mais caro que já paguei em alguma viagem e saímos para explorar a cidade.Para primeira parada escolhemos a Ponte Vecchio, cartão-postal da cidade. A mais antiga ponte de Florença, feita por volta de 1340 sobre o Rio Arno, é hoje um mercado a céu aberto de ourivesarias de todos os tipos. Suspensa por três arcos, a construção é margeada por casas em váriso tons de amarelo, que dão a ela uma impressão de pôr-do-sol constante. Talvez, por ser tão bonitinha, tenha sido a única ponte poupada em 1944, durante os bombardeios da 2ª Guerra Mundial.Logo depois, a Galleria degli Uffizi e a Piazza della Signoria formam uma das partes mais bonitas da cidade. Palco do enforcamento de dois discípulos de Botticelli, a praça está repleta de obras de arte por todos os lados, com direito a uma ala aberta da Galeria Uffizi. Para ajudar a emoldurar o espaço, o Pálacio Vecchio, antiga residência dos mecenas mais importantes da cidade e atual sede do governo, ergue-se em uma torre imponente de 1302. A cidade como um todo é linda. As ruas pequenas, as flores nas janelas e a quantidade enorme de artista pelas esquinas dão uma atmosfera única à Florença. As expectativas criadas não foram superadas, mas também não houve decepção. Florença era exatamente aquilo que eu esperava e, talvez por isso, continue sendo tão idílica. Afirmo, do alto da minha prepotência, que é a cidade mais bonita da Itália. E, para mim, passou a ser a segunda mais bonita do mundo...

O Estado Independente... E inatingível.

2007-07-04T07:52:00.000-03:00

Depois de ver a bancada onde Mussolini fazia seus discursos resolvi visitar o Estado do Vaticano, uma de suas maiores criações. Chegar à Praça São Pedro e olhar de frente para uma das maiores construções religiosas do mundo não é suficiente para se ter idéia da dimensão do menor Estado independente que existe. Numa espécie de "Nave Mãe", a basílica de São Pedro é como a célula matriz de um organismo que se espalha pelas ruas da capital italiana... Uma volta mais atenta pelas ruas de Roma permite que vejamos a sede da Rádio Vaticano, da TV e de mais alguns outros instrumentos fundamentais para a saúde política de qualquer governo. A sede do Estado e a casa do Papa são megalomaníacas. A arquitetura fascista que tanto atraía Mussolini na década de 20 foi definitivamente deixada para trás na hora de se pensar na construção da Praça e da Basílica. Nada de prédios iguaizinhos, com janelas quadradas e sem grandes ornamentações: duas fileiras semi-curvas de colunas se encarregam de direcionar todos os olhos para a Basílica que se ergue em puro mármore. Minha afeição por Igrejas em geral e minha religiosidade adormecida já tinham sido ponderadas junto ao valor histórico e artístico do local e a entrada no complexo de museus do Vaticano, na Basílica e na Capela Sistina já estava certa. Mesmo que para isso eu tivesse que pagar a módica taxa de 20 euros para conhecer os aposentos públicos do Papa. Não sei se foi um milagre de Deus, mas a verdade é que o tio da Sabrina trabalha na área de restauração dos Vaticano, o que ajudou (e muito!) a mantermos nosso orçamento imaculado e a evitarmos as 3 possíveis horas de fila. O sentimento de culpa eu deixei para aqueles que realmente fizeram coisas erradas... Ninguém me convence de que o Vaticano precisa de fato de 20 euros (multiplicado por milhões de vezes diárias) para simples manutenção e que o resto desse dinheiro é investido em caridade. Se assim fosse, pelo menos em frente à Basílica, não teríamos visto tantos pedintes.Ver o acervo do Museu Vaticano é tarefa para mais de um dia. Não consigo nem tentar mensurar o valor daquilo tudo que estava exposto, mas já é o suficiente para confirmar o clichê de que a Igreja é um dos órgãos mais ricos do mundo. No entanto, é inegável também o investimento feito no campo artístico. Menino prodígio, Michelangelo terminou a famosa Pietá aos 23 anos e teve que encravar seu nome na escultura para que os méritos fossem devidamente atribuídos. De precisão incontestável, a estátua nos prepara para entrada na Capela Sistina. Se é possível existir perfeição, acredito que ela esteja estampada num dos tetos mais famosos do mundo. Não imaginava uma coisa tão exata quando me falavam da Capela de Michelangelo e de fato fiquei surpresa. Figuras religiosas que quase saltam em nossas cabeças povoam o teto da capela que dispensa qualquer outro tipo de adorno. Injustiça feia, no entanto, a que todos cometem: falar só do teto e ignorar a parede do altar, que ilustra o juízo final, é colocar em segundo plano um elemento que tem tanta capacidade de ser protagonista quanto o outro.De qualquer modo, estar ali e perceber que aquele mundo é praticamente inatingível pela Lei e está nas mãos de uma única figura que não é submetido a nenhum órgão de fiscalização e que não deve prestar contas a ninguém incomoda bastante. Ainda mais quando se ponderam o poder e a riqueza que ele tem em mãos... A idéia de considerar um homem o emissário de Deus na Terra e colocá-lo acima de todos os outros mortais já não me convence há muito. Fosse ele o carismático João Paulo II ou o Ratzinger, o Papa com cara de vilão de filmes infantis... A verdade é que, depois dessa estadia italiana, quanto maior o número de igrejas visitadas, menor a minha identificação com uma religião. Seja ela qual for...

Turismo gastronômico

2007-07-03T11:35:00.000-03:00

Diferente da maior parte das viagens feitas até agora, explorei a gastronomia italiana até o limite do possível. Logo no primeiro dia, Sabrina nos levou a um jantar de proporções quase indecentes, que despertou o interesse pelas massas e tudo mais que pudesse ser provado em terras de Julio Cesar... Dos vinhos à mais tradicional das pizzas, tudo foi aprovado!!! A cozinha italiana faz jus à fama que carrega. E os italianos são, de fato, os mais animados quando o assunto é festa...Para facilitar a tarefa, fomos recebidos por uma típica família italiana. Muito bem hospedadas na casa de Sabrina - amiga de festas e de aulas em Coimbra - encontramos uma famosa mama, que não nos deixava sair da mesa sem termos comido tudo o que fosse local e produzido pela própria família, no sul do país. É como diz o ditado: "Em Roma, faça como os romanos"...

Vespas e ruínas...

2007-07-02T07:26:00.001-03:00

Coliseu, Fórum Romano, Fontana de Trevi, Villa Borguese e até o Vaticano. A maior parte das pessoas associa Roma a um desses lugares, mas eu ainda prefiro lembrar da quantidade de Vespas que vi pela rua. Tal como num filme de Nani Moretti, o que mais se encontra pelas largas avenidas da capital italianas são as motos dignas de cenário dos anos 50. Em contraste com os monumentos que fazem dela a cidade eterna, o constante som das motos não permite que nos percamos no tempo diante do Coliseu, por exemplo. A arena gigantesa foi a nossa primeira parada. É impossível evitar um trocadilho infame na hora de tentar caracterizar a consturção que serviu como palco para combates entre gladiadores e feras... Colossal é a única palavra que vem à mente, por mais óbvia que possa parecer. Componente especial da teoria "Pão e Circo" do Imperador César, o Coliseu era palco da distração romana antiga. Se pensarmos que já na antiguidade a cidade considerada o berço da cultura tinha um espaço tão grande dedicado à batalhas sanguinárias, fica evidente que civilização não poderia ter dado muito certo...De qualquer maneira, as ruínas do Fórum Romano espalhadas ao longo da principal avenida são lindas. Vista por outros como um conjunto de pedras bem conservadas, os vestígios do primeiro centro comercial são imponentes e marcam o espaço da história romana. O encanto da cidade, no entanto, não fica só por conta dos gigantes de pedra. De beleza muito mais delicada e trabalhada, a Fontana de Trevi se ergue por entre as pequenas ruas que formam um labirinto citadino no centro de Roma. Seja pelo elemento "água" - sempre convincente - ou pela perfeição nas formas, a verdade é que a fonte mais famosa do mundo ganhou os pontos como monumento mais bonito. Como toda turista que se preze, joguei uma moedinha e fiz um pedido... A vontade era jogar mais do que dez centavos, mas toda a mistificação do momento foi por ralo abaixo quando vi um esperto fazer fortuna com uma antena de televisão equipada com um imã na ponta. Enquanto os viajantes se enchiam de esperanças graças às moedas de um euro lançadas à sorte, o ladrãozinho de meia tigela enchia os bolsos e garantia o lucro do dia...

As praças da cidade também merecem destaque. É impossível andar mais de dez minutos sem encontrar um espaço minimamente agradável para estar. Piazza del Popolo, Piazza Navona, Piazza di Spagna, Piazza Farnese, Piazzadel Campidoglio... É um revezamento de nomes famosos e outros nem tanto, que conferem à capital européia de maiores dimensões um pouco da atmosfera das cidades cidades pequenas.

Na estrada... De novo!

2007-06-28T06:58:00.000-03:00

Graças às companhias low-cost, Portugal passou a ficar mais no centro da Europa. Depois de alguns dias procurando as melhores passagens para chegar à Itália, eu e Jackie decidimos fazer a viagem em duas etapas, com direito a uma noite no aeroporto de Girona, em Barcelona. Malas prontas e roteiros traçados, era só pegar um trem até o Porto e partir para conhecer algumas cidades da bota mais famosa do mundo.

Quase sempre acompanhadas de amigos italianos que conhecemos em Coimbra, fomos aos principais alvos turísticos do país: Roma, Florença, Veneza, Gênova e Milão foram suficientes para deixar a certeza de que dez dias num país como a Itália é sempre pouco. Fica a promessa de um retorno futuro...

Sobre Astros e afins.

2007-06-12T21:50:00.000-03:00

"O céu de Ícaro tem mais poesia que o de Galileu..."
(Tendo a Lua - Paralamas do Sucesso)

Não fosse necessária tanta Física, eu até fazia astronomia para alinhar os Astros e tornar as coisas mais simples. O problema é que as Galáxias continuam trocadas e já não existe vontade para para brigar com fatos tão óbvios quanto à Lei da Gravidade. Sempre fui um fiasco quando as disputas envolvem ciências exatas...

Temporada de despedidas

2007-06-11T07:23:00.000-03:00

Com um ritmo acelerado por causa dos últimos preparativos das grandes viagem que antecem a volta para casa, iniciamos a temporada de despedida. Algumas festas espalhadas durante a semana alcançaram o auge no sábado, durante um jantar à moda tuga, uma passada no bigorna e uma festa no Tapas. Inicialmente planejada para ser uma despedida brasuca, a reunião acabou recebendo a participação de holandeses, belgas, alemães, gregos e quem mais quisesse contribuir com um sotaque diferente. São detalhes que fazem a diferença na hora de cantar um "cá da malta" em alto e bom som...Embalada pela música que representa o Brasil no Além Mar, a maior parte dos pés que improvisavam um sabma desajeitado não se encontrará mais, mas nem por isso o clima foi estragado. Cada um vai para o seu lado e, por mais que nesse ano o mundo pareça ter diminuido drasticamente, sabemos que não teremos mais o Bar da Associação como ponto de encontro. Promessas de visitas, troca de e-mails e garantia de que não perderemos o contato sempre são feitas e fazem parte de todos os ritos de despedida, mesmo que todos saibam que não serão cumpridas por muito tempo.Por outro lado, a certeza de que algumas pessoas não passarão também se fez mais forte do que nunca. Conhecidos e companheiros de farra são muitos. No entanto, alguns grandes amigos foram feitos ao longo do ano e desses, talvez por teimosia, eu me recuso a me despedir. No máximo, um "até logo" mais demorado... E isso, só daqui a dois meses, quando eu voltar de vez para casa.

Praia conimbricense

2007-06-08T10:05:00.001-03:00

Por já fazer parte da rotina de Coimbra, Figueira da Foz acabou sendo esquecida como destino de viagens. Injustiça feia dessa que vos escreve! Como uma espécie de "qualquer cidade da região dos lagos", Figueira fica a uma hora de Coimbra e garante visitas periódicas à praia, mesmo que isso não inclua mergulhos... Basta uma tarde livre para que os encontros na estação sejam marcados ou para que um carro entre pelas estradinhas de Portugal rumo ao litoral. Sempre bom programa para aqueles fins de semana que não prometem nada e terminam com uma Carla mais vermelha do que "Carla passando férias em Cabo Frio". Faz parte da minha rotina praiana...

A sensação que se tem é que é daquelas cidades que espera o verão para ganhar vida. Parece que Figueira é o lugar da moda aqui e fica bem lotada no verão. Não conheci ninguém de Coimbra que não tenha uma única história da estação do sol na cidade vizinha. O algarve pode ser a riviera portuguesa, mas ao que parece a maior parte ainda fica pelos arredores da cidade acadêmica. Em agosto, tudo se muda para lá: as festas, as pessoas e todos os acontecimentos... Ainda não sei se meu verão será aproveitado pelos lados de lá, mas umas voltas pela Figueira estão garantidas.

A prancha está longe, o surfe deve estar mais decadente do que nunca e eu consigo estar mais branca do que o habitual, mas ainda não encontrei nada que supere um dia na praia. Ontem, depois de meses sem tocar em água salgada, consegui entrar na água gelada da Figueira. Considerando-se o vento do local, podemos dizer que foi um ato de coragem para uma carioca típica, friorenta demais... Garantiu a diversão do feriado e um "visual tomatinho" há muito não visto.

Assassina do Ritmo...

2007-05-22T07:56:00.000-03:00

Depois de me infiltrar na TV da Associação Acadêmica de Coimbra e de fazer uma breve incursão pela Rádio da Universidade, decidi explorar lados mais "culturais" da vida universitária. Por isso, depois de finalmente ser convencida por uma amiga polaca, fiz o teste para o Orfeon, um coro misto com mais de 100 aninhos. Qualquer pessoa que me conheça minimamente e já tenha tido o privilégio de me ouvir cantar sabe que esse foi mais um ato de coragem em Portugal. Desafinada por natureza e com uma voz castigada pelas horas a mais de conversa jogada fora, posso me considerar um desastre em potencial. Mesmo assim, me aventurei num teste e, passado um mês sem resposta, não dei muita importância à já esperada "reprovação".Nos ensaios duas vezes por semana eu deveria melhorar a questão da afinação, além de aprender o repertório do coro. Confesso que não sinto muita diferença, mas me divirto demais. Isso sem falar nas apresentações, sempre seguidas de algum jantar ou festinha. Mais uma vez, aplico o bom e velho lema "tudo pela social", que anda mãos dadas com o "faça da jaca a sua pantufa"... Fazer o que? Cara-de-pau é ingrediente indispensável para uma experiência completa.

Cidade adormecida...

2007-05-19T16:59:00.000-03:00

Ao contrário do que possa parecer, a falta de notícias não é fruto de uma rotina acelerada de festas e viagens. Essa realidade, vivida até semana passada, ficou para trás. Pelo menos, por enquanto. A verdade é que a cidade morreu. Não há mais convívios, as noites de terça e quinta murcharam e as pessoas resolveram se relacionar mais com os livros do que uns com os outros. Confesso que, apesar de todos os avisos sobre esse fenômeno social, não acreditava que seria tão intenso. Festas, agora, só de alunos estrangeiros que têm uma rotina de exames menos puxada do que a dos conimbricenses e, independente disso, querem aproveitar cada minuto em Coimbra.

Entrei no ritmo e comecei os trabalhos de cinema e os estudos para o exame de Literatura. Mesmo decidida a abandonar a cadeira - aqui ou quando chegar à PUC - passei a última semana nas bibliotecas e com livros a tiracolo. Impossível negar minha vocação para nerd... Mais impossível ainda é não considerar maluca uma professora que consegue aplicar uma prova para apenas três alunas, quando a turma tem mais de 20. Por causa dela talvez tenha prova em julho, quando julgava com certeza quase absoluta já estar de férias. Depois que forem cumpridas as obrigações acadêmicas volto à ativa. E quem sabe, assim, o blog ganhe um pouco mais de ação...

Olhando para a cidade agora, só consigo pensar em como isso estará daqui a um mês, quando a maior parte dos estudantes já deverá ter ido embora. Com pouco mais de dois meses pela frente, tento planejar algumas últimas viagens para não restar como uma das únicas habitantes na zona do Mondego. Algumas incursões por território português, Santiago de Compostela, sul da Espanha e Itália são destinos praticamente certos. As últimas visitas aos familiares do lado de cá também fazem parte do roteiro pré-partida. O dia 10 de agosto, por sinal, começa a ser aguardado com mais vontade do que nos últimos tempos. Seja pela sonolência que toma conta de Coimbra, pela saudade renegada ao longo do ano ou por cansaço acumulado, finalmente começo a ter vontade de chegar ao Galeão... Quem diria?

Cinzas da Queima...

2007-05-16T13:57:00.000-03:00

A conseqüência inevitável de toda queima são as cinzas. E com a das fitas não poderia ser diferente. Findos os dias de festa e desligado o som o alto que embalou a cidade ao longo de nove dias, Coimbra reassume sua pincelada antiga e seu ritmo devagar. Não se vê pessoas voltando para casa às 17h e os horários começam a se ajustar novamente. Os estudantes, agora, correm atrás do tempo aproveitado ao máximo e iniciam a rotina para os exames que tardam, mas não falham nunca... Os conimbricenses temporários, além de tudo isso, dão início a uma contagem regressiva que terá fim num avião de volta para casa...

Antes de ir embora, todos planejam viagens e despedidas sem fim. É sempre uma tentativa de adiar o inevitável... Datas definidas e malas na iminência de ficarem prontas são a realidade de todos os que vieram passar um tempo além mar. Alguns, de fato, querem mesmo ir embora. Não aguentam mais a "província" que escolheram como destino e contam as horas para pisar em solo brasileiro. Eu não sou desses... Coimbra me ganhou de imediato e para sempre. Já não digo mais que moraria aqui e reconheço o tédio que pode tomar conta da cidade de vez em quando. Mesmo assim, ainda existe aquela vontade de congelar o tempo e ficar assim indefinidamente...

Pensar nisso no final da noite de sexta-feira foi inevitável. Ainda mais depois de perceber que - do grupo que estava ali - talvez eu seja a única que não marcará presença em maio do ano que vem. Paciência... Resta torcer para que o Arpoador e seus arredores estejam preparados para receber a ressaca de um ano muito bem vivido em terras de Cabral...

Noites do Parque...

2007-05-15T08:41:00.000-03:00

Sem o toque especial das tradições que cercam todos os outros eventos da Queima das Fitas, as noites do Parque não passam de uma festa universitária em maior escala. Com shows de grandes nomes - que este ano ficaram só na promessa - o recinto ainda tem mais de três tendas com músicas diferentes e muitos estudantes. Apesar de não ser nada de novo, é inegavelmente divertido, ainda mais quando se tem um grupo animado composto por baianos, italianos, espanhóis, cariocas e o que mais aparecer...
As festas de Coimbra são muito diferentes de qualquer chopada carioca e, talvez por isso mesmo, sejam tão divertidas. O único problema é que mesmo na maior festa da cidade parece ser quase impossível ver gente nova... Os rostos se repetem, as músicas são as mesmas e as histórias também. O anonimato numa festa dessas é muito improvável e, no dia seguinte todos já sabem do que aconteceu e do que deixou de acontecer dentro e fora do recinto. Numa das noites fui abordada por um amigo do amigo que sabia tudo e mais um pouco sobre mim. São as desvantagens de uma cidade pequena... Mesmo assim, o convite geral - que garante entrada a todos os dias do Parque - faz a alegria de todo estudante de Coimbra. Não vi nenhum show do palco principal, com exceção do meloso André Sardet. Amiga que é amiga acompanha em todos os momentos e, por isso, lá fui eu com as meninas ouvir as músicas sempre iguais do Daniel português... A única banda que eu realmente queria ver vai ter que esperar por uma próxima oportunidade: a caminho do Parque, já ouvindo Xutos & Pontapés no palco, uma mensagem fora de hora sempre faz alguém ter que voltar à Portagem. E aí, começa tudo de novo...

Carnaval fora de época...

2007-05-11T11:52:00.000-03:00

Litros de cerveja, bebidas brancas e muita risada. Esse foi o saldo do dia mais esperado da Queima das Fitas: a terça-feira do Cortejo. Numa espécie de Carnaval fora de época em alto nível, a cidade pára para ver o desfile dos estudantes e principalmente dos finalistas, que começam a se despedir de Coimbra. Todos devidamente "cartolados" nas cores dos respectivos cursos para respresentar a condição de quase-doutores, são eles e os carros os grandes responsáveis pelo colorido espalhado pelas ruas. Os carros, por sinal, são um espetáculo à parte: mais de 80 gigantes floridos distribuem muito álcool, alguma comida e bagunça suficiente para todos os que estendem a mão. Desencontros comuns em qualquer lugar com multidões impediram que eu e Jackie encontrássemos o pessoal, mas já sabemos que os brasileiros não fizeram feio e resistiram alegremente até o final do cortejo. Eu, Jackie e as pessoas que encontramos ao longo do percurso também... Com direito a pedidos de desculpas por desavenças passadas e incursões na fonte em frente ao Mercado Municipal, a tarde foi o máximo. Faltou um único detalhe para que o cortejo fosse completo: música!! Portugal deve ser um dos poucos lugares do mundo em que se faz farra sem música... E o mais incrível é que, mesmo assim, ninguém parece perder o ritmo!!No final da noite, um bom jantar e um cochilo no carro deveriam ser suficientes para recuperar os ânimos e voltar para a festa. O soninho se estendeu pela mesa do restaurante e chegou até a minha cama... Acabei dormindo mais do que o previsto, além de ter perdido uma noite no parque. Vida de principiante é assim mesmo... Quem sabe com mais uma ou duas Queima das Fitas eu entro no ritmo dos portugueses.

Aprendizes de Toureiros...

2007-05-07T13:08:00.000-03:00

Seguindo as tradições acadêmicas que não parecem colocar horas de sono no calendário estudantil, saí do baile direto para a Garraiada, na Figueira da Foz... Depois de encarar um trem com mais estudantes bêbados do que o aconselhável, fomos para a praia tentar algumas horas de sono antes do que pode ser chamado de uma tourada acadêmica. Com direito a algumas paradas no caminho para alguns minutinhos de olhos fechados pelos canteiros da cidade, chegamos à areia branca sãos e salvos. Impossível dormir de traje sob o sol quente e com o frio que fazia na sombra... O jeito foi intercalar os dois e conseguir umas duas horas não-consecutivas de descanso. Baterias (quase) recarregadas, era hora de partir para a arena. De início, uma tourada como a que vi em Madrid... A única diferença é que em Portugal as pessoas parecem menos sanguinárias e só matam o touro nos bastidores, depois que a "diversão" já foi garantida. A platéia era um espetáculo à parte: com 90% das pessoas trajadas, as arquibancadas ganham um ar de televisão antiga, dominado pelo preto e branco. As fitas mais uma vez garantiam o colorido da festa, servindo para cumprimentar os toureiros...

A melhor parte, no entanto, fica para o final. Estudante que é estudante é inconsequente e, na época da Queima das Fitas, está bêbado. Por isso, soltam um garraio na arena e abrem espaço para os futuros doutores entrarem. Ali, todos deixam de ser alunos de qualquer curso para ser aprendizes de toureiro. Eram mais de 100 alunos correndo atrás de um pobre bezerro asusstado. A verdade é que todos os corajosos não faziam muita diferença: era necesário um primeiro suicida encarar o bicho de frente para que os outros - depois de domado o tourinho - corressem para o animal tal qual formigas para o doce... No final da brincadeira fiquei sabendo de um nariz quebrado e algumas entradas nos primeiros socorros da praça de touros. Pelo visto, também faz parte das tradições acadêmicas...

6 de maio no Além Mar...

2007-05-07T12:51:00.000-03:00

Pela primeira vez em 11 anos não compareci ao 6 de maio, aniversário do Colégio Militar e reunião de ex-alunos. As comemorações, no entanto, foram intensas da mesma maneira... Com outro grupo, o Baile de Gala da Queima das Fitas fez as vezes das tradições militares e diminuiu a vontade de entrar pela alameda do CM e gritar o Zum Zaravalho... Substituições que valem a pena e são diversão na certa!!!

Depois de alguns meses sem tentar uns passos de forró, consegui pares que são verdadeiros pés-de-valsa. Zé Vieira e Filip surpreenderam ao provar que os 6 meses passados em Terra Brazilis foram suficientes para que eles se tornassem forrozeiros de primeira categoria. E depois eles ainda tentam convencer alguém de que foram lá para estudar...

Noite de Serenata...

2007-05-04T08:54:00.000-03:00

Contar os dias para o início da Serenata Monumental parece ser uma das muitas tradições de Coimbra. Há meses não se falava de outra coisa a não ser o início da Queima das Fitas. A meia-noite em ponto os primeiros acordes da guitarra portuguesa anunciam o começo da Serenata de Fado, que dura mais ou menos uma hora, nas escadas da Sé Velha. Diante de uma grande mancha negra, só colorida pelas fitas nas cores dos cursos, o Fado de Coimbra dá a partida para a semana mais longa e esperada da cidade. A festa acontece sempre no final do segundo semestre e tem diferentes significados para cada ano de curso, mas a maior parte das tradições é voltada para os finalistas. As fitas penduradas nas pastas denunciam aqueles que em breve deixarão, não só Coimbra, mas como a vida acadêmica para trás. Para os calouros, porém, é essa noite em que a maioria veste o traje acadêmico pela primeira vez e que ficam livresa de todos os trotes ou da praxe, como chamam aqui.Ver a Serenata de perto é sensacional. Definitivamente, é o tipo de coisa que tem que ser visto pelo menos uma vez por toda pessoa que passe por Coimbra. O final, com direito a uma espécie de saudação acadêmica, é marcado pelo balançar das fitas no alto, num tipo de adeus já recheado de nostalgia para alguns estudantes. O movimento das fitas, a mistura das cores e a quantidade em que elas aparecem formam um mar colorido que se espalha pela alta da cidade. Já tinha percebido que estudar em Coimbra é algo único, mas não imaginava tal mobilização em torno da Universidade. De meninas com lágrimas nos olhos pela última Serenata a senhores com capas tiradas do fundo do armário, via-se de tudo. Indescritível é a palavra certa...Para a noite mais esperada do ano, todos se reunem em jantares nos restaurantes ou na casa de quem tiver o vizinho com mais espírito acadêmico. No nosso caso, foi na casa das meninas de Farmácia. Uma reunião à moda portuguesa para começar bem a maratona de festas, cheia de sangria e sotaque para quem quisesse ouvir. Depois do fado, estudante que se preze quer festa e isso parece ser o que não falta aqui. A meta da semana é ir, aproveitar e sobreviver para contar história...

Plantão Coimbra...

2007-05-04T08:47:00.000-03:00

Após criar uma certa polêmica sobre a qualidade dos meus textos - reconhecidamente fracos - interrompo a série sobre a viagem feita com as meninas. Isso porque começou ontem a Queima das Fitas, semana mais importante para todo estudante de Coimbra e a mais esperada pela cidade inteira. São nove dias de festa seguidas, no período do ano em que se concentram as maiores tradições acadêmicas... As opiniões sobre Londres continuaraão no mesmo lugar e, se for o caso, voltam a ser publicadas depois.

A realeza é pop...

2007-05-02T14:18:00.000-03:00

Tão famosa quanto as cabines telefônicas e os ônibus de dois andares é a troca da Guarda Real. Como todo turista que se preze, partimos para o Palácio de Buckingham sob o sol de um domingo. Não sei se era por ser fim de semana ou se as pesquisas que afirmam o declínio da Monarquia estão erradas, mas a quantidade de pessoas para ver o mesmo "espetáculo" era assustadora. As grades do Palácio estam apinhadas de gente, as calçadas estavam quase intrasitáveis e todo mundo parecia procurar alguma brecha para ver as formalidades militares, com direito à residência real de fundo.Depois de tentar entrar em algum espaço por um tempo e de levar algumas patadas com sotaque britânico, acabei desistindo. Minha vocação para multidões nunca foi desenvolvida o suficiente para encarar mega-shows em Copacabana e coisas do gênero e não seria ali que isso iria começar. Minha máquina foi entregue ao Vitor, que ficou encarregado por registrar alguns momentos para que eu visse depois... Pelo pouco que vi e pude perceber, a cerimônia já virou atração turística das mais importantes na cidade. Com direito à banda militar tocando clássicos dos meninos de Liverpool e trilhas sonoras de cinema, a multidão que se aglomerava em volta do Palácio parecia estar satisfeita. Nós ficamos mais empolgadas com a melodia de Somewhere Over the Rainbow, que acompanhou a gente ao longo das três cidades...Uma volta pela região do Palácio também acabou por ser frustrante. Sem grandes destaques para a arquitetura do Palácio de Buckingham - eleito como o quarto prédio mais feio de Londres, segundo os ingleses - os arredores são compostos por jardins e por um "passeio" dedicado à Princesa Diana. Por isso, fomos ver as horas no relógio mais famoso do mundo... Chegamos à Clock Tower e ao Palácio de Westminster e a vista foi suficiente para compensar a frustração em relação ao Palácio Real. De arquitetura mais rebuscada e bem mais imponente do que o primeiro, o Parlamento Inglês faz juz à importância que lhe é dada. As badaladas do Big Ben não foram ouvidas, mas isso ainda pode ser compensado graças à BBC, que as transmite diariamente...

London, London...

2007-05-01T08:21:00.000-03:00

Com a disponibilidade da internet não deveríamos ter erros na hora de comprar as passagens, mesmo que as outras pessoas estivessem no Brasil. Enrolada por natureza, consegui ser a única a comprar passagem para Londres em horário separado de todo mundo. Resultado: fui sozinha para o Aeroporto de Amsterdam, de madrugada. Ainda passando muito mal e ardendo em febre, conheci André, um carioca radicado na Holanda por mais de 20 anos. Que os brasileiros são mais solidários quando estão fora de casa eu já sabia, mas não esperava tanto...

Ao ver que eu estava mal, André não só me acompanhou ao portão de embarque, como ainda me levou às Emergências do aeroporto. Alguns comprimidos depois e eu estava apagada, dentro de um avião que nem vi decolar... Abri os olhos em chão inglês, com a aeromoça me chamando para ir embora. As quatro ou cinco horas de espera pelo resto da trupe foram em Luton mesmo, já que não estava com ânimo para arriscar uma ida sozinha para o hotel... Como o mal-estar não passava e eu sou uma doente desistente, já estava pensando em adiantar minha volta para Coimbra o máximo possível. Idéia alterada assim que meus cariocas chegaram em Londres...

A primeira atração de Londres foi o taxista que encontramos para nos levar a Kings Cross, nosso bairro. Um estágio de observação sobre negociatas e preços em Marrocos foi bem usado ali... Depois de alguns minutos de argumentação com uma das pessoas mais engraçadas que encontramos na cidade, estávamos todos dentro do carro com a promessa de chegarmos à porta do hotel pelo mesmo preço que pagaríamos no trem. Só por curiosidade, no meio da conversa, decidi perguntar a nacionalidade da figura. Minha frustação foi descobrir que ele era italiano, e não marroquino como eu havia pensado...

Deixamos as coisas no hotel e fomos direto ao Tate Gallery. Um espetáculo de museu, com obras de Andy Wharol, Pollock, Di Cavalcanti, Salvador Dali... Mas, o que valeu a pena mesmo foi termos sido reconhecidos por uma senhora do Keukenhof. Definitivamente, nada é melhor do que reencontrar os velhos amigos...

Submundo consentido...

2007-04-30T06:45:00.000-03:00

Atrás da igreja, depois de virar algumas esquinas demarcadas com a cor vermelha, encontra-se o Red Light District, uma espécie de concentração consentida de tudo o que há no submundo ocidental. Uma localização, no mínimo, paradoxal para o bairro onde a prostituição é legalizada e o comércio - não só do sexo, como também o das drogas - parece não ter limites. Das sex-shops mais comuns a um Museu do Sexo, vê-se de tudo nas ruas. Inclusive corpos perfeitos em lingeries provocantes, expostos em vitrines ao longo da via. Tudo muito organizado e hierarquizado, para manter o profissionalismo do negócio, que é inegável. As que se assemelham a modelos de comerciais famosos garantem sua vista para o canal, onde fica a rua mais movimentada do bairro. As que estão um pouco fora do padrão de beleza vigente, mas que ainda assim atraem consumidores, espalham-se pelas ruas menores, em vitrines aparentemente menos visitadas.

É tudo muito rápido, já que a máxima "tempo é dinheiro" parece funcionar perfeitamente ali. As pessoas passam na rua e escolhem a companheira para os próximos vinte minutos. Num piscar de olhos, depois de combinado o preço, a cortina da respectiva vitrine é fechada e o serviço prestado. Tempos depois, o cliente satisfeito sai porta afora e a menina volta para o seu posto, esperando a próxima investida. Sempre com seguranças espalhados pelas ruas, as fotos não são muito bem vistas e os turistas são tão observados quanto qualquer mulher que esteja exposta. Ingenuidade seria pensar que é só curiosidade em relação ao bairro o que leve tanta gente lá: em pouco tempo, a oferta de todo e qualquer tipo de droga foi feita inúmeras vezes. Um lugar onde o liberalismo assusta os mais conservadores e faz a festa daqueles que reclamam da hipocrisia da maior parte do mundo. Ver mulheres em vitrines, como mercadorias, não foi o que mais chocou. O olhar convicto e provocante que todas ostentam deixa claro que aquilo é uma opção - talvez, não a primeira - e que não se envergonham disso. Elas pagam impostos e são profissionais de uma área que a maior parte das pessoas mantém sob o sigilo da vida privada. Os risos e os comentários, por parte dos grupos de turistas, pode até incomodar as meninas mas, se isso acontece, não se percebe facilmente. Mais do que prontas do papel que desempenham, as garotas do Red Light District parecem estar preparadas para os olhares de reprovação que às vezes surgem e de pessoas que passam por ali para vê-las como atração turística.

Se fazer de chocada ao andar pelas ruas do Red Light District é simular uma cegueira conveniente. Quem vive no Rio de Janeiro e passa pela Avenida Atlântica ou pela Sernambetiba de madrugada já viu cenas muito parecidas. A grande diferença é que, no Brasil, as vitrines são embaçadas o suficiente para tenhamos a desculpa de não estar vendo o óbvio. Além disso, na hora de preencher algum formulário, "prostituta" não aparece como opção válida para profissão: o máximo que se usa é um eufemismo como "profissonal liberal". Nesse ponto, o liberalismo de Amsterdam - se não é melhor - é, no mínimo, menos hipócrita...

Sobre rodas...

2007-04-29T08:47:00.000-03:00

Ir a Amsterdam e não andar de bicicleta é como ir ao Rio de Janeiro e não ver o mar, segundo os viajantes mais experientes. Por isso, no último dia na cidade, alugamos algumas magrelas para dar umas voltas e ver uma capital diferente. A vantagem dos pedais é poder conhecer partes menos turísticas e, talvez por isso, mais genuínas da cidade. Depois de uma breve readaptação à bicicleta, partimos para o trânsito, tentando colocar em prática as regras de sobrevivência local...

Estar afastada de todo e qualquer trânsito a mais de 6 meses me deixou meio enferrujada, confesso. Com regras específicas para bicicletas e com a adição de trams na mesma pista, quase fui atropelada umas duas vezes, logo no início... Nada traumático e em 30 minutos de pedaladas eu já estava entendendo bem o esquema. Complicado foi para a Laura, conhecida por não ser uma pessoa muito adepta de esportes e atividades físicas... Depois de levar uns dois ou três tombos, a coitada queria jogar a bicicleta em cima de qualquer holandês que perguntasse se estava tudo correndo bem. Logo ela, que tinha ficado tão surpreendida quanto eu em relação à cordialidade das pessoas... O final do dia, no entanto, ficou reservado para as minhas tradições na estrada. Por estar me sentindo um pouco mal decidi abandonat o grupo e voltar ao albergue para uma noite mais longa de recuperação... Ledo engano. Um banho frio e algumas horas de sono só serviram para despertar uma febre alta e dores por todo o corpo. Mais uma vez, minha médica favorita foi acionada do outro lado do Atlântico e, depois de algumas horas, eu já estava pronta para a próxima cidade...

Tulipas e Terceira Idade...

2007-04-28T08:23:00.000-03:00

Desde que chaegamos a Amsterdam, Laura só falava dos campos de Tulipas e das benditas flores... Convencidos de que seria um dia em cenário televisivo e que ela poderia correr como protagonista de novelas pelos hectares coloridos, entramos num trem para Lisse, cidade próxima de Amsterdam, rumo ao Keukenhof. 32 hectares só de flores, dos mais variados tipos e cores era o que se via no parque, que só abre durante dois ou três meses por ano. Para os amantes da Natureza e das cores, vale muito a pena. Do alto do Moinho, no entanto, reparamos que devíamos ser o grupo mais jovem de toda a tração turística. Já era previsível, mas ninguém conseguiu imaginar a cena antes de chegarmos ao local: quem pensava que Copacabana era o espaço com a maior concertação de idosos do mundo, enganou-se redondamente. Para todos os lados, eram cabeças brancas e rodas, substituindo as pernas já cansadas pelo tempo. Não sei se foi o cheiro forte que vinha de todos os canteiros, mas a parte das dores de cabeça temporárias, conseguimos dar muita risada da situação, até desistirmos de encontrar os tais campos por onde a nossa Noviça Rebelde pudesse correr. Com direito à trens trocados e perguntas estúpidas a um desconhecido, chegamos inteiros a Amsterdam e ainda saímos pela noite. Acho que depois de perguntar em que cidade estávamos e descobrir que ainda estávamos na capital, ainda perguntei o horário do trem correto, sendo que a informação estava literalmente em cima da minha cabeça. O pulo da Juliana, assutada com um trem que passou numa velocidade considerável, ainda deve ter confirmado as suspeitas do rapaz. Com certeza, ele devia pensar que estávamos experimentando as drogas legais de Amsterdam. Mal sabia ele que tínhamos acabado de passar o dia olhando para quantidades assustadoras de Tulipas...

Cidade-surpresa...

2007-04-27T09:19:00.000-03:00

Se tivesse determinado o roteito da viagem de Páscoa, definitivamente, não teria incluído Amsterdam no percurso. Confesso que tinha um preconceito em relação a cidade da moda no Brasil, por causa da última novela das oito. Assim como Salamanca está na agenda da maior parte dos cariocas que querem aprender espanhol, Amsterdam figura no álbum de fotografias de quase todo mundo que viaja pela Europa. Quando vi a cidade como parte do intinerário, resolvi me deixar levar e aproveitar a companhia que viria do Rio, em qualquer cidade que fosse.

Às vezes, ser teimosa demais é muito bom: só assim conseguimos ser surpreendidos de verdade. Amsterdam não só foi a melhor cidade dessa viagem, como foi a que mais gostei até agora. Cortada por uma infinidade de canais, a capital holandesa tem um clima único. Milhares de bicicletas por todos os lados ajudam a formar a idéia de uma cidade que não tem pressa de chegar a lugar algum e onde a maior parte das pessoas é de uma simpatia quase inacreditável. Foi possível entender os motivos da Globo para filmar parte de uma novela lá... As economias em termo de cenografia devem ter sido consideráveis, já que a cidade é exatamente aquilo que se via nas telas. Prédios do mesmo estilo enfileirados na beira das águas, as típicas casas-barco, a confusão de bicicletas e trams pelas ruas... As pessoas da cidade são um espetáculo à parte. Além de ter esbarrado com alguns dos rostos mais bonitos que já vi na vida, vê-se de tudo na rua. Liberdade lá é a palavra da ordem. Faz-se o que quer, na hora que quiser, como bem desejar. Para quem sempre odiou qualquer tipo de controle e fiscalização, não é à toa que a cidade se mostrou como um Paraíso em plena Europa. Pensar que ir à Amsterdam é ver gente fumando maconha deliberdamente pela rua é ter uma idéia errada da cidade. Que as dorgas consideradas leves são liberadas lá todos já sabem, mas raras foram as vezes em que vi situações dessas. Tudo tem lugar para acontecer e todos parecem respeitar isso, de uma forma ou de outra. O espíito liberal herdado da Idade do Ouro está em todos os cantos da cidade, que respira arte. Com pouco mais de 750 mil habitantes, Amsterdam possui mais de 30 museus... Por questões de tempo, dinheiro e prioridades, escolhemos alguns. O do primeiro dia foi, obviamente, o Van Gogh Museum, com o maior acervo de obras do pintor. Depois daí, eu, Laura e Rach seguimos para o Anne Frank Museum.

Localizado na casa onde foi o esconderijo de sua família durante a Segunda Guerra Mundial, o museu é pequeno e espetacular. Lembro de ter lido "O Diário de Anne Frank" ainda muito nova, sem entender direito o que se passava quando apareciam páginas em branco. São as vantagens de ter uma irmã mais velha que deixava os livros pelas estantes depois de os ler... Mais tarde, com mais conhecimento sobre o assunto, o livro veio a ser o primeiro de uma série de livros com enredos mais consistentes e históricos. Apesar de ter sido escrito por uma menina de 12 anos, não creio que se possa relatar uma realidade tão cruel de maneira mais genuína do que aquela. Afrimo, sem dúvida alguma e com toda a parcialidade a que tenho direito, que o Anne Frank Museum foi uma das melhores coisas de Amsterdam. Se bem que é complicado escolher o melhor da cidade que, definitivamente, me ganhou em três dias...

Pé na estrada...

2007-04-26T07:15:00.000-03:00

Depois de uma última manhã pelas ruas de Paris, cada um com suas prioridades de última hora, nos reencontramos na rodoviária, rumo à Amsterdam. Por causa de alguns problemas de horário, atravessaíamos a Bélgica durante o dia e chegaríamos à Holanda por volta de meia-noite... Apesar das desvantagens de um dia perdido, a viagem permitiu que a Rachel pudesse comemorar o aniversário em três países diferentes!!
Uma coisa que sempre faz com que toda viagem valha a pena são as amizades instantâneas ao longo do percurso. As horas dentro do ônibus nos levaram a conversas com Luís e Ramiro. O primeiro é um lisboeta radicado na Holanda, que morre de saudades da terrinha. O segundo é um brasileiro que está fazendo intercâmbio em alguma cidadezinha perto de Amsterdam. Algumas horas de contato intenso dentro de um ônibus fazem com que a solidariedadevenha à tona: prevendo que iríamos encontrar dificuldade para conseguir lugar para dormir na primeira noite, os dois ofereceram casa para os cinco brasileiros... Agradecemos o convite, mas decidimos tentar uma noite na estação de Amsterdam.

Desencorajados pelos seguranças mais simpáticos do mundo, decidimos arriscar uma chegada-surpresa ao albergue, na esperança de ter algum quarto vazio... Depois de quase sermos carregados no colo pelos funcionários do metrô de Amsterdam, chegamos ao centro da cidade e encontramos o hostel. O quarto estava vago, mas a noite não estava prevista no meu orçamento e no da Rach... O resultado foi esperar para fazer o check-in na manhã seguinte. Até lá, uma longa noite foi vivenciada pela cidade, na internet com a família e pelo hall do albergue...

Um dia de realeza...

2007-04-25T07:20:00.000-03:00

Olhar para o Palácio de Versalhes é ter a certeza de que a realeza sabia viver. Construído por Luis XIV, o Rei Sol, o palácio impressiona já na entrada... Seja pela quantidade de gente tentando visitá-lo ou pelas dimensões físicas, percebe-se que estamos diante de algo gigantesco. Numa ostentação digna de qualquer reinado francês, a sequência de salas e quartos decorados sem simplicidade permite uma vaga noção da personalidade do Rei francês.

Com algumas alas em restauração, visitamos parte do Palácio e partimos para o jardim, o melhor do dia, por sinal. Em proporções megalomaníacas, o jardim está mais para parque do que para qualquer outra coisa... O espetáculo das águas e de música clássica fazia a alegria da multidão que se espalhava pela grama. Era impossível conhecer toda a extensão de labirintos verdes que se estendia a perder de vista, mas o pouco que foi visto já valia a pena. Projetado de maneira a deixar qualquer paisagista de boca aberta, o jardim é espetacular. Não chegamos a parte do Palácio pertencente à Maria Antonieta... Mas pode-se chegar à conclusão de que seria algo tão grandioso quanto o resto. É, no mínimo, um Palácio que faz juz à fama do casal mais famoso da realeza francesa.

Do alto da Torre...

2007-04-23T08:05:00.000-03:00

Depois de mais um dia pelos museus da cidade, chegamos finalmente ao topo da torre. Ir ao D'orsay, ao Les Invalides e ao Museu das Armas somou mais pontos à Paris... A quantidade de informação numa viagem dessas só pode ser absorvida se intercalada com algumas pérolas que o grupo, inclusive eu, soltava de vez em quando. De questionamentos sobre quem seria a pessoa estampada num auto-retrato de Picasso à confusão com os trajes usados em batalhas medievais e na Segunda Guerra, teve de tudo. Um grupo instruído, culto e, mais do que nunca, distraído. O almoço, no Jardim de Luxemburgo, foi um dos pontos altos do dia. Com o dinheiro contado e uma fome considerável, deixamos o túmulo do Napoleão para trás rumo ao supermercado mais próximo do parque. Nem todo mundo gostou das saladas compradas, mas eu não posso reclamar... Comi a minha e a de todo mundo, esperando que nada me fizesse mal. Algumas horas mais tarde, depois de um soninho pós-almoço, fomos expulsos da grama e decidimos ir enfrentar a fila para subir a Torre Eiffel.Com um frio considerável para se imaginar lá em cima, encaramos mais de 3 horas de fila para entrar nos elevadores. Chegar ao segundo andar da Torre já foi um grande feito para uma pessoa medrosa como eu. Subir até o último foi um ato de coragem. Mas valeu a pena. Se existia alguma dúvida de que Paris era a cidade mais bonita projetada pelo homem, toda e qualquer hesitação desapareceu lá em cima. Com uma iluminação indescritível - que dá o nome de Cidade Luz à Paris - não existe nada mais bonito. Numa malha iluminada, Paris se transforma numa cidade decorada à noite. Vista de cima, numa noite clara, a capital francesa conseguiu me deixar muda, coisa quase impossível. Era difícil não reparar, no entanto, na chuva de clichês a quase 317 metros do chão: presenciei três pedidos de casamento, cada um em uma língua, no último andar da torre. Deve ser a fama de cidade mais romântica do mundo... A iluminação da Torre à noite, porém, é frustrante. Apesar de ser bem mais bonita do que de dia, a iluminação me fez lembrar a Árvore de Natal da Lagoa... Gostei mais de Paris quando a vi de cima, ao longe. Deve ser por isso que vejo a cidade como aquelas casas de bonecas lindas, com as quais não se brinca para não estragar...

Paris sobre rodas...

2007-04-21T10:27:00.000-03:00

A volta para casa numa madrugada de Paris pode te colocar em situações inusitadas... Depois de sair do metrô e parar num supermercado para comprar um vinho que garantisse a noite, fomos impedidos de atravessar a rua para chegar ao hotel... Numa espécie de enxame sobre rodas, uma quantidade absurda de pessoas andava de patins por uma das avenidas mais movimentadas do bairro. Parecia ser um acontecimento recorrente de toda sexta-feira à noite, com direito a muitos adeptos. Sem exagero, parecia ter mais de 1000 pessoas sobre rodas numa agradável noite parisiense... Quem pensava que a paixão dos franceses eram só as bicicletas estava bem enganado...

Encontros e desencontros...

2007-04-20T10:35:00.000-03:00

Iniciamos o segundo dia em Paris na rodoviária da cidade, comprando os bilhetes para Amsterdam. Passagem garantida, voltamos para o hotel a fim de encontrar a Juby, única brasuca que faltava para completar o grupo. Cansada de algumas horas de avião e sem vontade de ficar a nossa espera, Juliana partiu para explorar a cidade sozinha. Decidimos, então, ficar nos arredores do nosso bairro... Montmartre sempre foi conhecido como bairro dos artistas que moram em Paris, além da agitada vida noturna. Localização melhor não poderia haver... Sacre Cour, Moulin Rouge e Notre Dame foram os pontos escolhidos antes de partitmos para o Louvre, ao encontro de Juby.

Ao longo dos dias e de caminhadas pelas ruas, pode-se perceber que Paris é o tipo de cidade mais feliz quando se tem sol. Não sei se foi a volta do calor ou se é sempre assim, mas a quantidade de pessoas pelas ruas, nas margens do Sena ou pelos parques era impressionante. Bastava um fio de sol para que todos, inclusive nós, se espalhassem pela grama como verdadeiras lagartixas. Personagens que fazem de uma cidade algo mais palpável, justamente o que fazia falta no dia anterior...

Visitar algumas das igrejas mais famosas do mundo na sexta-feira da paixão não é uma das melhores idéias. Com um grupo não muito católico, o pequeno detalhe foi esquecido e nos juntamos à multidão rumo ao ponto mais alto da cidade, onde fica a basílica de Sacre Cour. De todas as igrejas visitadas até então, essa é a mais bonita. Construída como pagamento de uma promessa pela sobrevivência francesa contra as investidas alemãs na guerra franco-prussiana, a Igreja ergue-se sobre a cidade e proporciona uma das vistas mais bonitas de Paris. O parque que se espalha aos seus pés era um dos locais mais agradáveis da cidade. Artistas de rua a perder de vista, crianças e casais: tinha de tudo na grama, sob o sol que nos acompanharia em todos os dias de viagem.

Seguimos adiante com o roteiro e chegamos em frente ao cabaret mais famoso do mundo. Sem os efeitos especiais hollywoodianos e sem o casal protagonista, o Moulin Rouge perde a graça. Ponto visto e curiosidade saciada, era hora de partir rumo à Notre Dame. A Igreja de arquitetura gótica também estava lotada de gente cumprindo com suas obrigações da semana santa. Foi mais um exemplo de que fama não pressupõe beleza: apesar das explicações sobre arquitetura da época, influência dos ideais racionalistas e todos os elementos esculpidos na fachada, o conjunto total ainda parece uma parede trabalhada. O valor histórico, a quantidade de detalhes e a imponência da construção, no entanto, são inegáveis...

A chegada à frente do Louvre foi a constatação de que éramos um grupo de distraídos. Marcar um encontro na porta de um dos museus mais famosos do mundo não é algo muito inteligente... Ainda assim, conseguimos encontrar a Juby, que já não aguentava mais ficar sozinha. Napoleão era megalomaníaco e um museu construído por ele não poderia ser diferente. Diante desse fato, já sabíamos que não conseguiríamos ver tudo num único dia e não teríamos outros para fazê-lo. A proposta, então, era conhecer o máximo que desse, passando obviamente pela Monalisa e pela Vênus de Milo. Nenhuma grande expectativa em torno dessas obras foi criada, já que já sabia mais ou menos o que esperar... A grande surpresa no entanto, foi o museu em si. O Louvre vale por si só. Com inúmeras salas trabalhadas quase à perfeição, a sucessão de tetos pintados e trabalhados foi o que me deixou mais surpresa. Depois de ter passado em frente ao Les Invalides, não duvidava do bom gosto Napoleônico, mas também não esperava ser surpreendida por ele... Passar pelo Louvre com o quarteto fantástico também foi uma experiência única: sempre escutoamos histórias de turistas que se pedem pelos corredores do museu, mas presenciar as cenas cômicas vividas por Juliana e Vitor não tem preço. Ser expulsa do Louvre por causa do horário também não...

Pecando pelo excesso

2007-04-19T06:55:00.000-03:00

Graças às companhias low cost a distância entre Portugal e o resto da Europa quase sempre fica reduzida a poucas horas. Foi nesse esquema que, na quinta-feira, dia 5 de abril, desembarquei em Paris. Imponente já do alto, a famosa torre podia ser vista das pequenas janelinhas do avião, destacando-se numa cidade ainda tomada pela neblina. Trens de pouso no chão, mapa na mão e uma vaga idéia de francês foram o suficiente para me fazer encontrar o hotel.

Depois do encontro com as meninas e da devida apresentação ao Vitor, saímos pela cidade. Alguns minutos de comentários e atualizações foram os responsáveis para que o roteiro do dia fosse marcado pelo improviso. Nada mais natural do que ser "flaneur" em Paris. E foi o que fizemos. Num dia de caminhada meio às cegas passamos nas margens do Sena, nos perdemos pelas ruas, vimos o sol se pôr atrás do monstrengo de metal que se ergue na cidade e terminamos o dia com um passeio pela Champs Eliseé, até o Arco do Triunfo.

Uma cidade linda em termos arquitetônicos, mas imunda. Essa foi a primeira impressão que tive da cidade luz, quando ainda esperava encontrar uma cidade de bonecas, com todo o famoso charme francês. Ledo engano. Quilos de lixo espalhados por toda a capital, inclusive nos arredores dos pontos turísticos que, teoricamente, seriam os locais mais bem-cuidados da cidade faziam parte do cenário parisiense. Incrível como os grandes nomes da moda e as grandes cifras convivem em perfeita harmonia com a sujeira das ruas de Paris. O mais estranho é que, a parte dos tursitas, ninguém mais parecia notar alguma coisa "fora do eixo".

Ainda assim, a cidade luz é linda e se revela mais bonita a cada esquina. Com os cafés tipicamente franceses e as ruas lotadas graças a um calor inédito para a primavera, é impossível não assumir que Paris é a cidade mais bonita projetada pelo homem. Tudo parece ter sido perfeitamente calculado: os prédios, as praças, os jardins... Nada parece ser despropositado, nem mesmo a postura blasé dos franceses, que combina perfeitamente com a cidade.

A verdade é que Paris peca pelo excesso de perfeição. Exatamente como aquela menina bonita demais, o que falta a Paris é aquele defeito que faz com que as cidades se tornem reais e palpáveis. Talvez, por isso, a capital francesa não tenha me conquistado: eu sempre preciso daquela aresta torta, da confusão das ruas e do tom de voz mais alto para me sentir bem...

"All my bags are packed, I'm ready to go..."

2007-04-04T12:11:00.000-03:00

Depois de passar meses contando as horas para encontrar algumas das minhas cariocas favoritas, finalmente embarco rumo a 15 dias de convívio em família. Laura, Juby, Rach e Vitor são as companhias para conhecer as principais capitais do Velho Continente. Completamente diferente da última viagem, o grupo é única e exclusivamente brasuca, as mulheres são maioria e os destinos inspiram menos aventura. Isso não impede, no entanto, que a volta seja repleta de histórias boas para contar.

Ainda não conheço o único menino da viagem, mas Vitor já merece um crédito pela coragem: arriscou passar meio mês na companhia de quatro amigas - conhecidas por não pouparem palavras - que não se vêem há mais de seis meses... No final das duas semanas eu volto para Coimbra e me preparo para a chegada da Queima das Fitas, enquanto o pessoal atravessa o Atlântico de volta para casa. Sinal de vida, mais uma vez, só para papai, mamãe e Amanda... Os relatos da viagem chegam depois desse abandono provisório do blog!

Veneza portuguesa...

2007-04-03T10:22:00.000-03:00

Entre alguns erasmus, música alta e confusões de sábado à noite, eu, Kiko, Mari e Gra combinamos de passar o domingo de sol em Aveiro, cidade conhecida como a Veneza lusitana. Depois de poucas horas de sono pegamos a estrada rumo ao norte, onde encontramos uma cidade menor do que Coimbra, mas encantadora. Sem muito para ser visto, demos uma volta pelas praças, passamos por uma fábrica desativada - onde agora funciona um centro cultural e nos perdemos pelas poucas ruas que lá estavam... É nisso que dá fazer turismo com um português que conhece pouco os arredores de sua cidade: Kiko, com 23 anos de Coimbra, estava em Aveiro pela primeira vez também...

Uma espécie de reunião de algum grupo jovem tomou conta do que parecia ser a maior praça da cidade. Por estarmos sem as camisetas com as respectvas cores nos sentimos um tanto deslocados e partimos para o exílio numa praia próxima. Felicidade alcançada, foi a vez da carioca e das baianas matarem saudades da areia branca e da maresia. Foi, sem sombra de dúvidas, a praia mais bonita que vi em Portugal até agora. Vencidos pelo frio, entramos pelo carro para uma incursão pela estrada nacional rumo à Coimbra. Tínhamos que chegar em casa antes do início do clássico Benfica x Porto... No caminho, uma série de casas típicas, todas listadas, davam ar de aldeia de pescadores ao longo da via. A sensação que se tinha ao andar pela estrada secundária era a de que Portugal genuíno se desenrolava a nossa frente... Um domingo diferente e que valeu (muito) a pena.

Temporada de visitas...

2007-03-30T11:17:00.000-03:00

Com a chegada das férias da Páscoa, vêm também amigos, familiares e lembranças que amenizam a saudade e renovam o ânimo para os últimos meses de exílio voluntário. Diretamente de Fortaleza chega a mãe da Mil, nossa cearense favorita. Com direito a um jantar de boas-vindas, vamos nos reunir para matar a vontade de "comida de mãe". Verdade que não posso reclamar disso , já que tenho a Tia Nela a alguns metros de casa, sempre disposta a me dar colo e pão-de-queijo, mas tudo é motivo para festa. A grande visita, no entanto, vem do Rio. Depois de confusões de datas, orçamentos e situações inesperadas, chegam hoje a Laura e o Vitor. Obrigações acadêmicas por causa de um desempenho vergonhoso na prova de Literatura Portuguesa II me impediram de ir a Lisboa viver um reencontro digno de filmes. O abraço apertado e as horas de conversa acumuladas foram adiadas por uma semana, quando nos reencontraremos na Cidade Luz. Por enquanto, Fernando Pessoa e o modernismo português já se encarregaram de me ocupar com sessões extras com a Drª. Maria João Simões...

Cidade Noturna

2007-03-28T12:18:00.000-03:00

Eu, Jaque e Mil num dos muitos jantares de Erasmus...

Nunca fui uma pessoa muito dada a eventos que começam depois do cair do sol. Trocava qualquer discoteca por uma manhã de praia ou por uma última sessão de cinema... Aqui em Coimbra, no entanto, isso mudou bastante. Seguindo a máxima dos mineiros que dizem que "se não tem mar, vamos para o bar", aprendi a gostar das noites pela cidade. Bem diferente das nights cariocas, as festas daqui têm aquele ar amador mais intimista... Fazem lembrar as festas de início da faculdade, onde todo mundo conhecia todo mundo e não existiam chopadas fora da Vila da PUC. Marcada sempre pelo início do semestre - época em que a cidade recebe os estudantes e ganha vida - a temporada dos convívios dura até a época dos exames, quando todos se recolhem para recuperar o tempo (bem) gasto ao longo do semestre. Chega a ser engraçado saber quando a cidade terá vida social... É nessas horas em que se tem a certeza de estar numa cidade universitária.

Terças e quintas são sagradas no calendário de qualquer aluno de Coimbra. Já não é preciso marcar nada para encontrar todo mundo no Bar da Associação, planejando qual será a festa da noite. Às vezes, com tantas opções fica complicado escolher uma única... Jantares pré-convívios também já fazem parte da rotina, ainda mais dos alunos de Erasmus, expatriados que se apóiam. Em compensação, os fins de semana passam a ser voltados para o estudo e para o sono acumulado ao longo da semana, já que a cidade perde o extrato quando maior parte dos estudantes vai para casa.

Viver em Coimbra e não sair à noite é deixar passar grande parte da graça de uma cidade que, apesar de ser uma das mais antigas de Portugal, ainda consegue manter o ar da juventude. Andar pela Praça da República em plena madrugada e ver dezenas de pessoas trajadas para festas pode ser encarado como uma das muitas paisagens da cidade de ruas estreitas, escadas e arcos medievais. Basta parar por um instante, esquecer o som das colunas e olhar em volta para perceber que toda noite em Coimbra, por mais vazia e desanimada que possoa parecer, vale a pena...

O outro lado da Pangéia

2007-03-27T12:17:00.000-03:00

Passados dez dias de incursão por Marrocos, fica a sensação de que esse é um daqueles lugares que parou no tempo. Bem diferente da África que eu inicialmente pensava em conhecer, o país surpreendeu pelos contrastes e pela capacidade de ainda assim – ou, talvez, por isso mesmo – se fazer bonito. A dualidade preto no branco que encontramos não se limitou a dias seguidos preenchidos vezes por neve e por um frio quase insuportável, vezes passados sob sol quente de um quase-verão. A pobreza latente em quase todas as cidades, em contraposição com a fartura cultural de cada detalhe – principalmente no que está ligado à religião – foi a responsável pela presença de tons de cinza nessa nova imagem de um país que começa a se tornar mais realista e menos idealizado na minha cabeça.

Acompanhar o dia-a-dia de um país que se pauta não só por leis jurídicas, mas principalmente por regras religiosas foi no mínimo curioso. Nunca fui uma católica praticante e confesso que poucas crenças me comovem a ponto de acreditar nelas. Com o islamismo não foi diferente, mas o respeito pela cultura e pelos hábitos aumentou bastante. Esperar encontrar homens-bomba e fundamentalistas em cada esquina seria uma ideia um tanto formatada por estereótipos que compõem as cabeças mais vazias. Radicais existem em qualquer cultura e religião, mas não configuram entre a maioria, como já era de se esperar. O que se vê por todos os lados são pessoas disciplinadas e orientadas por padrões extremamente respeitosos, morais e éticos, pelo pouco que pude observar.

A submissão feminina de fato existe e fica evidente quando vemos os olhos baixos de todas as mulheres ao cruzarem com qualquer homem pela rua. Devem, sim, obediência aos maridos e literalmente carregam o peso da casa e da família nas costas. Aos homens cabe unicamente a função de prover meios de sobrevivência e ditar as regras. Sociedade machista? Se olharmos sob o viés de uma cultura que levanta a bandeira de igualdade entre os sexos, sim. E, em grande parte, concordo com isso. Fui educada para ser inteligente e independente, sempre atrelando as duas condições. Por isso, não conseguiria viver sob as regras de uma religião tão castradora quanto o islamismo, quando o assunto é a liberdade feminina. No entanto, a disciplina de um povo que se ajoelha em qualquer lugar cinco vezes por dia fazer as orações previstas impressionou.

A pobreza de Marrocos, no entanto, chocou algumas vezes. Pensar que ler os clichês de qualquer pseudo-articulista nos prepara para ver realidades assim é se iludir, de certa maneira. Acostumada a estudar os problemas sociais do Brasil, falar em pobreza estrutural e discutir o assunto em algumas aulas nos dá uma espécie de falso conhecimento. É verdade que nunca cheguei aos locais mais críticos do Brasil, mas o que me deixou mais chocada na terra dos Tuaregues foi a aparente uniformidade da pobreza. Enquanto no Brasil temos altos – escandalosamente altos – e baixos – igualmente inacreditáveis – em Marrocos todos parecem viver na mesma realidade. Isso, à primeira vista, torna o dia-a-dia menos cruel, mas em contrapartida, parece transformar o país inteiro numa espécie de grito de socorro.

O fato de as pessoas tentarem a todo custo conseguir alguns dirahms das mochilas viajantes revela bem mais do que um simples aproveitamento de turistas desavisados. Aquilo, de fato, é um modo de vida. Os meninos do Rio jogam bolinhas no sinal. Os meninos de Marrocos colocam uma iguana no ombro e posam para foto, criando a estética perfeita para as imagens conceituais que figuram em diários de viagem. Cada qual a sua maneira e guardadas as devidas proporções, são dois países com o mesmo problema, igualmente cruéis e com mais coisa em comum do que se pode imaginar, com o detalhe de estarem separados por um oceano de distância.

A vontade de ir mais para o Sul da África continua existindo, mas é necessário o mínimo de preparo. Uma coisa que Marrocos ensinou é que não se pode querer fazer turismo em locais com cotidianos tão crus e sair imune. Se a sensação de impotência já se faz presente diante da tela do cinema, viver as realidades mostradas em filmes como “O Jardineiro Fiel” e “Hotel Ruanda” deve ser bem mais chocante, mesmo que seja uma experiência temporária. Fato é que não se pode querer ser Rachel Weisz em filme de Fernando Meirelles só por vontade. É necessário, principalmente, ser humano em demasia, no sentido mais completo e complexo da palavra.

Regresso carnavalesco…

2007-03-27T12:14:00.000-03:00

Uma noite mal-dormida no trem frio de Casablanca para Tânger foi a última viagem feita dentro dos limites marroquinos. Como última lembrança do território africano, levo a imagem de centenas de pessoas jogando futebol sob o sol de um domingo digno de praia. O rápido passeio em um ferry foi o suficiente para nos levar de volta à Espanha e trazer a lembrança de que o Carnaval havia passado. Pelas ruas de Algeciras, cidade em que passamos uma tarde à espera do ônibus, presenciamos um desfile retardatário de fantasias, com direito à algum tipo de marchinha espanhola. Pais animados, crianças caracterizadas e marmanjos brincando de meninas me fizeram pensar no Cordão do Bola Preta, que saíra uma semana antes no Centro do Rio… Esse foi, definitivamente, o Carnaval mais diferente que já passei. Cansada da folia em território Tuaregue, estava indo de volta para Coimbra, rumo a uma quarta-feira de cinzas tardia…

“Play it again, Sam”

2007-03-27T12:03:00.000-03:00

Uma cidade européia em plena África. Essa foi a sensação que tive depois de uma visita relâmpago por Casablanca. Inicialmente, nosso roteiro não incluía a cidade que deu nome a um dos clássicos do cinema, mas o caminho a ser seguido fez com que passássemos algumas horas por lá, até pegarmos o trem para Tânger. Em vez de ficarmos cinco horas sentados num banco frio da estação, fomos convencidos por um taxista a fazermos uma visita guiada pela cidade.

Vista de dentro do carro, com direito à escapadelas rápidas, a cidade tem tudo o que qualquer capital do velho continente me mostrou até agora. Letreiros de marcas famosas, avenidas largas, trânsito organizado, imensos jardins e as pessoas mais ocidentais vistas ao longo da viagem deram um ar de Europa à Marrocos. Bom por um lado, se considerarmos que já é possível enxergar uma invasão de qualidade de vida no continente africano. Em contrapartida, a sensação que se tinha a partir do discurso inflamado do taxista era que Casablanca não queria ser Marrocos. Uma pena ter essa mentalidade quando se pode ter o melhor de dois mundos…

Por falar em melhor de dois mundos, o destaque da cidade fica por conta da única Mesquita aberta à visitação de não-muçulmanos. Apesar de não conseguirmos entrar por causa dos horários pré-determinados e desconhecidos por nós, a construção impressiona de qualquer maneira. No meio de uma cidade ocidentalizada ao extremo, ergue-se o maior minarete do mundo – uma torre de mais de 200 metros de altura – parte da Medina de Hassan II, segunda maior construção religiosa existente, logo atrás de Meca. Construída na primeira década de 2000, a Medina é linda e a iluminação noturna faz com que sua imponência seja maior ainda, ofuscando inclusive o mar logo ao lado. Numa espécie de praça, o pátio externo do local estava repleto de crianças e famílias, que aproveitavam o início da noite de sábado.

A visita à Casablanca foi mais válida do que o previsto, talvez por ter sido uma das mais inesperadas. De certa forma, serviu para nos preparar para o retorno às estradas espanholas, à caminho de casa. Verdade que a curiosidade em relação a cidade existia mais por causa do filme de 1942, mesmo que eu soubesse que nenhuma cena tenha sido rodada ali… De qualquer maneira, dentro do táxi e em meio ao jogo de forca num café próximo à estação, a frase “Play it again, Sam” não saía da cabeça. Talvez, esta fosse apenas uma tentativa inconsciente de voltar nove dias e começar tudo de novo…

Cidade Portuguesa e maresia como último destino programado…

2007-03-27T11:46:00.000-03:00

El Jadida seria nosso último destino marroquino antes de iniciarmos a volta até a fronteira espanhola. Mais uma vez num transporte de condições duvidosas, encaramos algumas horas para chegar à primeira parada litorânea do roteiro. Sair do ônibus na rodoviária foi o suficiente para substituir o cheiro azedo pela maresia, que já podia ser sentida ao longe. Já era noite fechada, estávamos ainda sem lugar para dormir e com as mochilas às costas. Pela primeira vez, depois de sete dias de viagem e alguns minutos de caminhada desorientada pela cidade, pensei que fôssemos dormir na rua. Com todas as portas fechando e as opções ficando cada vez menores, ficamos em um hotel no que seria o centro da cidade.

Uma volta de reconhecimento pelo local nos levou direto ao que seria a orla da cidade. Mesmo com uma noite bonita e um céu que favorecia qualquer paisagem, já se podia perceber que o cenário não era lá grande coisa… Essa é uma das desvantagens de ser carioca: as chances de encontrar alguma praia como Lopes Mendes ou como as de Arraial ficam reduzidas ao extremo e toda opinião parece ser marcada por um bairrismo que nem sempre existe. Depois de uma tentativa frustrada de encontrar alguma coisa para ser feita à noite, acabamos por ir direto ao hotel, colocar o sono em dia para o dia seguinte.

Com o sol já alto, partimos rumo à descoberta de El Jadida. Ao contrário das outras cidades, não tinha a graça e nem parecia muito típica… Pelo contrário, de aparência mais pobre e menos conservada, a principal e única atração turística era a Cidade Portuguesa de Mazagão, construída em 1513 para servir de entreposto comercial. Em 1769, depois de resistir à tentativa de invasão Moura, o Marquês de Pombal decidiu transferir a cidade para a Amazônia, no Brasil, região que também precisava de proteção. Por isso, a construção foi destruída e abandonada pelos habitantes, o que pode explicar o ar de “esquecida” que se percebe nas ruas do lugar.

É fato conhecido que Portugal não tem mais colônias, mas ainda é possível ver a influência exercida em muitos cantos do mundo. Seria muita pretensão achar que só o Brasil carrega traços lusitanos em sua cultura, mas não imaginava que isso iria tão longe. A cidade entre muros não tem muita graça, mas pequenos detalhes vistos em diversos pontos davam um ar lusitano ao território marroquino. Uma Cruz de Malta aqui e um restaurante português ali tiravam qualquer possível dúvida sobre a influência que existe no local e nos levam de volta ao país dos descobrimentos.

Um forte de grandes dimensões e imponência considerável era o que se via já na beira do Atlântico. Com direito à canhões abandonados e altas muralhas, a conservação do lugar deixava a desejar. Andando pela cidade encontramos, ainda, uma Cisterna Portuguesa, inscrita como Património da Humanidade pela UNESCO em 2004. A arquitetura militar portuguesa do século XVI podia ser vista no seu melhor estilo: com arcos amplos e um jogo de luz e sombra bem feitos, os reflexos nas águas era incrível. Antes, o espaço era utilizado como armazém de armas e depois passou a ser um reservatório de água. Atualmente, o cenário escolhido por Orson Welles para rodar algumas cenas de Othello, em 1952, parece ser usado apenas como apenas ponto turístico… Vale a visita.

Na ânsia por ver alguma praia mais bonita, combinamos com um taxista de irmos a uma região próxima. No que seria uma espécie de cidade de veraneio marroquina, chegamos a uma praia ampla e de areias claras. Não era nada de absurdamente lindo, mas era mais um cenário para completar a ideia de diversidade obtida até então. A beleza do lugar ficou por conta do contraste entre as ondas ao fundo e a quantidade de pessoas entre os corais: num jogo de saias e cores, ritmado pelo balanço do mar, era possível ver várias mulheres curvadas em busca de mariscos ou coisas do género. Uma volta pela areia e uns minutos sob o sol consideravelmente forte, bem diferente da neve vista dias antes, serviram para tirar a ferrugem daqueles que sentiam falta do mar. Ali já se tinha a sensação de fim de viagem: o caminho de volta teria início já nessa noite e Marrocos começava, então, a ficar para trás…

Turismo Moribundo

2007-03-27T11:30:00.000-03:00

Dizer que Marraquesh não é lá grande coisa é falar mal de uma cidade que pouco vi. Exausta por causa das condições da noite anterior, praticamente me arrastei pelas ruas da Medina e pela praça vista na noite anterior. De proporções mais turísticas do que Fez, a Medina de Marraquesh me pareceu também mais suja e menos bonita. Aparentemente menos típica, a cidade se revela mais caótica durante o dia do que à noite, hora em que chegamos. Atravessar a rua passava a ser um desafio por causa nas avenidas confusas e repletas de todo e qualquer meio de transporte possível.

As cores, no entanto, continuavam vivas e voltaram a aparecer depois de alguns dias de cenários áridos e naturais. Assim como nas outras cidades, a exposição de tapetes, tecidos, jóias e objetos típicos formava uma espécie de vernissage marroquina de primeira qualidade. Verdade, também, que no meio de maior variedade via-se muito de “pseudo-típico”, o famoso engana-turista. Em Marraquesh, ao contrário de Fez, as pessoas já não era tão simpáticas e receptivas… Talvez pelo ritmo acelerado da própria cidade, todos tenham menos tempo e paciência para aqueles que estão ali só de passagem.

A praça Jema El Fna era um espetáculo à parte. Com as mesmas atrações vistas na noite anterior, só que em maior número… A vantagem é que ficava mais fácil perceber quando estávamos sendo alvo de algum estratagema. Tudo ali era comércio e motivo para arrancar alguns dirahms do pobre turista: numa das atrações com animais selvagens até as máquinas fotográficas foram revistadas para garantir que nem uma simples imagem seria gratuita. Esses pequenos detalhes foram os responsáveis por uma imagem ruim de Marraquesh, por mais eu tenha total noção de que qualquer opinião minha seja simplista e superficial.

O Palácio Real e os famosos jardins da cidade ficaram por serem vistos, já que só olhamos as placas e não chegamos até esses pontos. Por cansaço e por limite de tempo: tínhamos apenas mais algumas horas para partir em direção à El Jadida. O resto da tarde foi tomado pela missão de encontrar algum lugar em que eu conseguisse comer e manter-me alimentada por algumas horas consecutivas. A refeição, feita num restaurante que poderia estar em qualquer lugar do mundo e com melhor higiene do que qualquer outro em que já estivéssemos estado, parecia insossa. Eu comi apenas pão, mas a pizza dos meninos não parecia melhor do que qualquer prato comido à beira da estrada. No fim das contas, essa foi a sensação que tive em Marraquesh: uma cidade que pode até atrair várias pessoas mas que, para mim, ficou sem sal…

Uma noite “regurgitante”…

2007-03-27T11:10:00.000-03:00

Depois de uma série de piadinhas dirigidas a mim por causa de um quase-enjoo nas curvas para Chefchaouen, decidi não comentar mais nada caso isso voltasse a acontecer. Por isso, resolvi ficar calada na segunda metade da viagem rumo à Marraquesh… Os meninos podem não me conhecer há anos, mas ninguém precisa de curso superior para saber que quando eu calo a boca é porque tem alguma coisa errada. E tinha… Não sei se foi por causa das curvas, do trânsito caótico de Marraquesh ou da refeição feita horas antes, mas a verdade é que meu estômago estava às voltas.

Entrar na cidade na hora de ponta e encontrar o trânsito mais confuso que já vi na vida não ajudou a diminuir a ebulição gástrica que começava a se formar. Uma quantidade assustadora de motos, pedestres suicidas e motoristas insanos podia ser vista numa única pista, aparentemente, com todos os sentidos possíveis. Desde bebês de colo já iniciados na vida sobre duas rodas, até quadrúpedes quase motorizados, via-se de tudo… Era um verdadeiro espetáculo sobre todo e qualquer meio de transporte passível de ser usado – nem sempre prudentemente – numa cidade.

Para não excluírmos nada desse circo automobilístico, resolvemos parar direto na estação de trem para que Kiko comprasse o seu bilhete de volta. Menino responsável que é, ele queria chegar em Coimbra no domingo de manhã para estar impecável na segunda-feira, dia de branco na folhinha. Nós, os três menos preocupados com assuntos desse tipo, ficaríamos mais um dia. Ali foi impossível esconder o mal-estar e decidi tomar cinco minutos de ar, mesmo que com altos índices de poluição, enquanto os meninos confirmavam os horários de partida.

Chegamos ao hotel e o que era inevitável aconteceu: depois de largar as malas no quarto, fui a primeira a conhecer os aposentos sanitários do local. Depois do acontecido, considerei-me pronta para ir conhecer a noite de Marraquesh sem maiores preocupações. Escovar os dentes e tomar um banho seriam as últimas medidas para voltar ao estado impecável mantido ao longo dos dias. Se eu achava que meu estômago me deixaria em paz nesse momento, estava redondamente enganada… Com mais alguns incidentes de percurso durante o banho, saí do chuveiro mais limpa e mais magra. Decidida que alguns minutos de sono me deixariam mais tranquila, resolvi deitar e esperar que a natureza fizesse o favor de me deixar em paz, até porque já não tinha mais nada para expelir a essa altura.

Quando levantei para sair do quarto, uma súbita saudade da pia me fez correr de volta para o banheiro e abraça-la por mais alguns instantes. “Pronto. Foi tudo o que tinha que ir… Vamos ao turismo”. Depois de tentar me recuperar com a boa e velha Coca-Cola, lá se foi o refrigerante boca afora minutos depois… A partir dali, o jejum total parecia ser a melhor opção para evitar a volta da Kefta ingerida no almoço. Um passeio pela praça principal da cidade seria suficiente para esquecer a indisposição e dar início à descoberta de mais uma cidade.

Numa espécie de circo citadino, via-se de tudo no meio da praça: malabares, encantadores de serpentes, grupos de música, meninos traçando estratégias para roubar os turistas desatentos… Mais à frente, um amontoado de tendas me fez lembrar a Feira de São Cristóvão, com direito a barracas de comida, sucos e artigos locais. Ficou faltando apenas aquele forro pé-de-serra para que eu me sentisse no point dos subúrbios cariocas. Num surto de ironia fora de hora, Hugo resolve me chamar para comer Kefta. A partir dali, passei a ser a mais uma atração da praça, mas aparentemente não fiz muito sucesso… Enquanto eu vomitava o nada em pleno cartão postal marroquino, todos seguiam normalmente pela noite e meus únicos espectadores eram os meninos. Ao que parece, espetáculos escatológicos do género são mais comuns do que o imaginado… Depois desse último argumento do meu estômago, me dei por vencida e decidi voltar para o hotel para dormir algumas horas a mais que o esperado.

Fazendo turnos de hora em hora no banheiro, consegui entupir a pia e manter Kiko e Hugo acordados. Paixão, entregue aos braços de Morpheu, só se levantou num ímpeto de sonambulismo que foi prontamente interrompido por algumas ameaças de morte. Depois de ouvir um estimulante “Oh, yeah…” como resposta, Hugo quase partiu para cima do dorminhoco, pedindo gentilmente duas horas consecutivas de sono. Quem não permitia isso era eu, mas diante da sugestão do Kiko de me levar a um hospital, até meu estômago ficou intimidado e resolveu sossegar pelo pouco que restava da noite. A verdade é que em Marraquesh, eu pude finalmente entender os conselhos – que foram solenemente ignorados – em relação à culinária marroquina. Eu posso ter batido todos os recordes de quantidade vômito/hora, mas que a comida ainda assim era boa, isso é inegável…

Restaurantes de primeira categoria em que arriscamos nossos estômagos...

Maquete em Terracota…

2007-03-27T10:50:00.000-03:00

Catalogado como Património da Humanidade em 1987, o Ksar de Ait Ben Haddou parece uma aldeia pedida no tempo. Andar pelas ruazinhas repletas de comércio é trajeto obrigatório para chegar a um dos lugares mais bonitos que vi ao longo dos dez dias de viagem. Depois de um fio d’água lamacenta, na encosta de um monte, pode-se ver o cenário original onde se passa o filme “Lawrence da Arábia”, de 1962. Num empilhado de casas aparentemente feitas de argila, uma maquete em tamanho real se exibe a nossa frente. Para chegar lá, no entanto, era necessário atravessar o rio de lama com um camelo, cavalo ou qualquer animal quadrúpede que nos transportasse no dorso. Na tentativa de economizar alguns dirahms e dar um pouco mais de emoção à visita, decidimos dobrar as calças e tirar os ténis para enfrentar uma travessia a pé. Aguentar a água fria foi o de menos. A quantidade de pedras no fundo das águas era o que mais machucava os pés já desacostumados a andar descalços pelas praias e calçadões do Rio, dessa vez, o de Janeiro.

Travessia feita, pés lavados e algumas fotos engraçadas do trajeto, rumamos para dentro da maquete. Com construções que parecem prestes a ruir, Ait Ben Haddou surpreende. Mesmo não tendo nada de especial, se é que se pode dizer isso sem cometer uma injustiça, a cidade em terracota é encantadora. Com o comércio turístico ativo, como em qualquer outro lugar do país, não se vê muita gente andando pelo labirinto formado pelas casinhas que lembravam João de Barro. Foi ali, dentro de Ait Ben Haddou, que os meninos receberam a primeira e única proposta pela minha pessoa. Numa negociação que começou com cinco camelos, conseguimos valorizar o produto e chegamos à incrível cifra de cinquenta animais em troca dessa pessoa ruiva que vos escreve. Depois de descobrirem minha nacionalidade, passei a valer cinquenta e cinco camelos. Quem achava que o Brasil estava mal, enganou-se. Apesar de ter sido bem tratada pelos meninos ao longo da viagem, confesso que fiquei com medo de eles levarem a brincadeira do local a sério e me deixarem ali para sempre…

O caminho de volta incluiu a mesma travessia pelas águas lamacentas em que os cavalos passavam rapidamente. Sob o olhar atento de alguns outros turistas, voltamos a outra margem do rio para seguir viagem rumo ao que seria a pior noite de todos os dez dias. Depois de subir e descer as montanhas repletas de neve, paramos para comer alguma coisa numa espécie de restaurante à beira da estrada. De higiene duvidosa, mas sabor indiscutivelmente bom, pedimos o de sempre: Kefta. A aparência suja dos locais já não incomodava mais e, como de costume, comemos bem. Minha maior preocupação em relação à comida não era quanto a uma possível indigestão, mas sim os olhos famintos dos meus companheiros de mesa que me queriam roubar a última rodela de tomate…

Fato interessante é que nosso almoço foi supervisionado por todos os homens que estavam no lugar. Na tentativa de conseguir uma aproximação com a única mesa que tinha uma presença feminina, um marroquino ofereceu comida insistentemente ao Hugo. Um menino de, no máximo, 12 anos não conseguiu disfarçar e passou o almoço inteiro olhando na minha direção. Fosse pela ausência de véu, pela cor do cabelo ou pelo simples fato de ser mulher, a verdade é que nunca me senti tão observada. O pai da criança, numa tentativa de ensiná-lo os bons costumes islâmicos em relação às mulheres, deu-lhe uns três bofetões que serviram para endireitar os olhinhos do coitado, que a partir de então voltou a olhar única e exclusivamente para o prato…

Viagens à minha infância…

2007-03-27T10:32:00.000-03:00

Uma rápida volta pelo desfiladeiro Dadés foi o que tomou conta do início da manhã. Mais uma vez, a altura das pedras e aquele vale no meio do nada conseguiram impressionar da mesma maneira que fizeram da primeira vez, no dia anterior. Com as malas prontas para seguir viagem e o tempo contado nos relógios, estávamos decididos a retomar parcialmente o roteiro traçado ainda Portugal. O dia seria dedicado à Ouarzazate e Ait Ben Haddou, uma aldeia no caminho para Marraquesh. As horas de carro por entre montanhas repletas de neve conseguiram saciar a minha vontade de ver os flocos brancos, instigadas pelo episódio de dias antes, a caminho do deserto. Parecendo uma cadeia de bolos de chocolate confeitados com açúcar, as montanhas no caminho para Marraquesh formavam uma paisagem de tirar o fôlego.

Antes disso, no entanto, aquele Marrocos das revistas de turismo resolveu aparecer para os visitantes. As cores até então vistas em Fez e Chefchaouen foram finalmente substituídas pelos tons de terra e pelo cenário árido a perder de vista. O país castanho que eu sempre imaginara estava de fato na minha frente. E conseguia superar toda e qualquer expectativa criada. Numa espécie de camuflagem acidental, as casas ao longo da estrada se mesclavam com o fundo em terracota, sendo necessária uma dose maior de atenção para reparar na sua existência. Em princípio, pensava que aquelas construções eram conservadas a nível de atracão turística e por causa das belas paisagens que formavam. Segundo Mohamed, nosso guia-motorista, havia pessoas que de fato moravam ali, nas construções que me faziam lembrar a história de João de Barro, contadas na escola.

No caminho, diversas mulheres carregavam o peso da submissão nas costas, em forma de fardos literais, enquanto os maridos iam à frente ditando o trajeto. As paradas estratégicas continuaram e graças a isso pudemos ver cenários dignos de filme. Alguns lugares, inclusive, me fizeram lembrar de cenas de Babel, exceto pela sensação de insegurança, que eu não tive em momento algum até chegar à Marraquesh. Numa dessas paradas, dois meninos locais vieram com iguanas – verdadeiras atracões turísticas.

As tentativas de apresentar os bichinhos como animais exóticos não me convenceram muito, já que estive acostumada a ver vários desses no quintal de casa, quando era criança. Salvo as diferenças linguísticas e de moeda, nesses momentos era impossível não ter alguns flashbacks das viagens em família pelo Pantanal, nos idos tempos de Campo Grande. Com as boiadas longe e os irmãos - companheiros de banco de trás - no Rio, a Iguana foi o suficiente para me levar de volta às estradas empoeiradas do interior do Brasil...

A passagem por Ouarzazate foi rápida. Depois de nos convencermos que a cidade não teria muita novidade, nem atracões turísticas, resolvemos seguir diretamente para Ait Ben Haddou. Paramos ainda em Skoura, uma espécie de “palmário” no meio do caminho, que formava um mar verde em meio a um cenário ocre demais. Uma rápida parada para caminhar por entre as palmeiras foi suficiente para dar o local como explorado. No meio da estrada, no entanto, um empreendimento se destacou: Atlas Filmes, um estúdio de cinema marroquino, do qual eu desconhecia por completo a existência. Imagino que deva ser alguma coisa no mesmo género de Bollywood, só que em menor escala.

Algum tempo depois estaríamos entrando em Ait Ben Haddou, nosso destino final do dia...

Gargantas de Pedra

2007-03-27T10:13:00.000-03:00

Partimos em direção à Marraquesh por volta de meio-dia e por alguns dirahms a mais do que o combinado inicialmente, decidimos que iríamos parar em alguns pontos ao longo do caminho. Marraquesh teria que esperar até o final do dia seguinte. Um dia inteiro de viagem poderia parecer cansativo, mas as paisagens encontradas pelas estradas compensaram qualquer possível tédio automobilístico. Com o primeiro carro ainda com todas as peças e em bom estado de conservação, percorremos com Mohamed – o primeiro motorista sem tendências suicidas que encontramos – as estradas do interior do país. Mais uma vez, a diversidade de paisagens foi impressionante: de oásis no meio da estrada, cadeias rochosas monstruosas e muita neve, vimos de tudo. E sempre com direito a paradas e olhadelas rápidas.

Num enfileirado de pequenos montes, tal como formigueiros gigantescos, vimos uma série de poços artesanais para a retirada de água de um terreno aparentemente seco por completo. Em diversos pontos da estrada via-se pequenas aldeias com casas em terracota, que se mesclavam à quantidade de montanhas a perder de vista. Cenários sem nomes turísticos e que nem sempre figuravam no mapa, mas que ajudaram muito a colocar Marrocos como um dos lugares de belezas mais contrastantes que já vi.

Por falar em contrastes, a parada para o almoço do dia foi feita à beira da estrada. Depois de alguns dias comendo em tudo o que era lugar, sem me preocupar com possíveis indigestões, já aceitava qualquer coisa… Kefta era sempre o mais pedido. Todos os estômagos resistiram fortemente, menos o do Paixão, que voltou a passar mal. Isso não impediu, no entanto, que saíssemos da estrada para ver dois grandes desfiladeiros. Duas enormes gargantas de pedra, capazes de deixar qualquer um sem voz. É praticamente impossível fazer justiça àquelas paisagens por meio de fotos e textos pretensamente escritos por uma viajante deslumbrada. Vale a tentativa…

O primeiro dele, Todra, era formado por enormes paredes que conseguiam o impossível ato de tocar o céu. O que parecia ser apenas gigantescas paredes esculpidas pelo tempo acabou por se transformar no programa turístico da tarde… Muito válido. Lindo mesmo. Chegamos à segunda rachadura colossal com o cair da tarde e, por isso, passamos a noite em um hotel da região. As paredes altas já não permitiam que o sol chegasse ao fundo do desfiladeiro – o que não parece acontecer durante muitas horas do dia – e o frio da sombra já era perceptível. Para a felicidade geral dos viajantes, ao contrário do breu que encontramos no deserto, todas as estrelas pareciam estar concentradas na única faixa de céu que podia ser vista lá de baixo. Um espetáculo que teve continuidade no dia seguinte, com o clarão do sol iluminando o que só havia sido visto de noite. E lembrando que deveríamos seguir caminho…

Deserto sem estrelas

2007-03-27T09:39:00.000-03:00

Já era noite quando chegamos à Rissani e fomos recebidos por uma tribo de Tuaregues, que em árabe significa “abandonado pelos deuses”. Nome sugestivo para uma população que vive entre as dunas e consegue se localizar naquele mar de areia como se houvesse placas pelos caminhos. O frio incoerente com o deserto não atrapalhou em nada o convívio noturno, quando jantamos e dançamos ao som da mais típica música berbere. Extremamente simpáticos e receptivos, os moradores do Sahara embalaram uma batucada de primeira qualidade enquanto comíamos os pratos que já estavam a nossa espera e que foram rapidamente substituídos pelos passos de dança pouco ensaiados. Sete meses longe do samba deixam qualquer fora de ritmo… Ao que parece, a música berbere faz milagres: foram necessários apenas cinco minutos de batucada para que o Paixão esquecesse do estado letárgico em que se encontrava ao longo da viagem e agarrasse o primeiro instrumento a sua frente. Nem parecia a mesma pessoa que estava passando mal horas antes, sem balbuciar nem meia palavra por mais de quatro horas.

Depois de quase uma hora de festa, era tempo de pegar nos camelos e migrar para o deserto propriamente dito. Subir num animal daqueles no escuro foi o máximo… Cavalgar – se é que se pode usar esse verbo quando falamos de camelos – duas horas para chegar ao acampamento foi fácil. Difícil foi encarar o frio que não combinava com o lugar em que estávamos. A maior frustração durante a noite foi a ausência daquele céu estrelado que só se vê em filmes… A noite fechada não parecia querer nos agradar com a presença de qualquer astro. Decepcionante para mim, que sempre presto atenção no teto do mundo…

Ao longo do caminho o só deserto era visto em flashes, graças à lanterna que Kiko carregava. Durante as duas horas ainda pude presenciar um caso de amor sahariano: meu camelo não conseguia esconder a forte atração que sentia pelo Kiko e, por isso, passou a viagem tentando morder-lhe a perna ou ter qualquer tipo de contato. Não adiantou. Nem um cafuné o pobre animal conseguiu... Kiko estava entretido demais com a possibilidade de nos levarem para uma "caixa de areia para adultos". Com direito a um chá para esquentar e uma quantidade considerável de cobertores para passar a noite, jogamos um pouco de conversa fora. Vencidos pelas condições climáticas, no recolhemos para as tendas e fomos dormir numa escuridão que só é possível encontrar ali, no meio do nada. A vontade de ver o nascer do sol por entre as dunas ficou só na intenção mesmo… Quando abri os olhos o sol já estava alto, apesar não poder ser visto por causa da quantidade de nuvens. Pela primeira vez vimos realmente o deserto, já que durante a noite não se enxergava um palmo à frente do nariz. Foi, de certa maneira, frustrante. A sensação de estar sozinha no meio do mundo não existiu, já que se podia ver ao longe outras pessoas, em outros acampamentos.

Com exceção desses pequenos detalhes, a paisagem é realmente bonita. Areia a perder de vista e alguns poucos vestígios de vegetação formaram um cenário um pouco conhecido, só que em proporções menores. Como sempre fui uma pessoa que se entedia facilmente, não consegui imaginar como seria passar mais de um dia ali… É tudo muito igual demais para empolgar qualquer tipo de exploração. Talvez, por isso, não tenha tido vontade de subir até o alto da maior duna que nos cercava. Tinha a certeza de que chegaria lá em cima e veria exatamente a mesma coisa que estava vendo alguns metros abaixo. São raras as vezes em que uma nova perspectiva e um outro ponto de vista não me atraem, mas é inegável que isso acontece de vez em quando.

A volta para o encontro com os Tuaregues foi mais divertida: o trajeto feito na noite anterior, às escuras, revelou-se bem mais interessante. Com direito a oásis no meio do caminho e Tuaregues de moto, vimos de tudo um pouco… O frio que fazia foi suficiente para que eu não sentisse mais os dedos, mas nem isso tirou a graça do passeio. Da mesma maneira do jantar na noite anterior, fomos recebidos com música, chá e muita simpatia. Uma combinação que encerrou com chave de ouro a passagem pelo segundo maior deserto do mundo…

Elementos inusitados...

2007-03-27T09:26:00.000-03:00

Passar o Carnaval em Marrocos foi também uma solução paliativa para não sofrer com o frio durante o feriado mais carioca que existe. Como nem tudo sai como planejado, o clima que encontramos no outro lado do Estreito não era ameno e não lembrava em nada os dias de sol do Rio de Janeiro. Já conformada com o fato de ter ido à Suíça e não ter visto neve, fui pega de surpresa pelos flocos branquinhos quando estávamos a caminho do deserto. Demorei para acreditar que aquilo estava realmente acontecendo: eu estava em Marrocos, indo em direção ao Sahara e me vi, não no meio de uma geada ou de uma chuva comum, mas de neve!! Lindo…

Isso tudo se deu nas seis horas de travessia da zona do Atlas. Nosso novo destino, fora do roteiro traçado ainda em terras lusitanas, era um povoado chamado Rissani, no Sul do país. Para variar, a viagem foi feita dentro de um carro com poucas condições. Reclamar da falta de maçanetas e outros acessórios que compõem a porta de qualquer automóvel comum não fazia mais parte do script porque já havíamos nos acostumado com isso… A novidade desse táxi, no entanto, era o avançado sistema de refrigeração: com as vedações em petição de miséria, a sensação térmica dentro do carro era a mesma que se tinha do lado de fora, com a exceção do vento. Pensando no conforto dos passageiros, o motorista nos ofereceu um cobertor… Avaliamos o estado da manta e decidimos aguentar o frio. Cinco minutos depois e sem sentir os dedos, cedemos e puxamos aquilo que deveria ser onde ele guardava os ácaros de estimação e outros bichinhos menos simpáticos.

O primeiro a anunciar a neve durante o meu sono foi o Hugo e pensei logo que fosse brincadeira. Quando vi que era a mais pura verdade, não consegui esconder a criança que (ainda!) existe em mim. Minha empolgação dentro do carro foi praticamente um pedido para que o motorista fizesse uma pausa na viagem. Em cinco minutos tudo ficou branquinho e eu, feliz da vida… Bonecos e anjinhos eu não consegui fazer, mas não escapei das bolas de neve que foram prontamente lançadas pelos meninos. À parte de ter sido um acontecimento inesperado e de certa forma inusitado, Marrocos conseguiu me mostrar o que a Europa ainda não tinha conseguido. Ponto para a Mama África e para a viagem mais completa e abrangente que poderia ter sido feita.

Cores da Medina

2007-03-27T09:05:00.000-03:00

Com a ida para o deserto negociada na volta da noite anterior e a saída marcada para meio-dia, tivemos a parte da manhã para conhecer Fez. Um guia apresentado pelo pessoal do hotel foi o encarregado de nos levar numa incursão informativa pelas ruas percorridas horas antes, no escuro e sem os detalhes que dão vida aos lugares. O turismo em Marrocos parece ser um negócio de família: um conhece o outro, que conhece mais alguém, que acaba te levando para ver uma cooperativa… Essa era a sensação que se tinha ao acompanhar os apressados passos do guia, que andava pela Medina trocando palavras em árabe com diversas pessoas.

Entrar nas cooperativas para ver o trabalho realizado pelas pessoas passava a ser quase um dever de turista e assim fizemos em duas delas, até deixarmos bem claro que não queríamos mais ver lojas. Na primeira delas, de tapetes, fomos recebidos com toda a simpatia e cordialidade com que se recepcionam os compradores em potencial. Depois de desenrolada uma quantidade imensa de tapetes das mais variadas cores e tamanhos, tomamos chá de hortelã e dissemos que gostávamos muito do trabalho, mas não levaríamos nada. Incrível como a receptividade sumiu em poucos minutos e fomos despachados em dois tempos. Ao que parece, o Mohamed da tapeçaria não aprecia o tipo de turismo estudantil que estávamos fazendo: via-se tudo e comprava-se quase nada.

Mais uma cooperativa para ser vista mas, desta vez, os artigos eram em couro. Vista de cima, a curtiçaria parecia uma colmeia multicolorida. Inúmeros tanques dispostos simetricamente formavam um cenário digno de qualquer fotografia conceitual. A quantidade de homens tingindo pele e colocando a matéria-prima para secar era grande e a carga de trabalho era suficiente para que eles ignorassem a imensidão de curiosos no terraço. Descer até lá foi o elemento surpresa da visita… Andar por entre os tanques com um senhor me ajudando de maneira um tanto apressada foi uma experiência única. Era uma verdadeira acrobacia pular as poças coloridas e observar tudo ao redor. Alguns homens já pareciam ter as cores das tintas, talvez, por tanto tempo que passam imersos ali. As imagens eram lindas. O cheiro, no entanto, insuportável.

Numa mistura de cores naturais, com as peles recém-chegadas e os restos de animais, o cheiro era forte o suficiente para fazermos a visita de maneira rápida. Enquanto andávamos pelos tanques, os olhos já cansados não eram desviados das futuras bolsas e carteiras. Dentro de uma sala pequena, duas navalhas em meia-lua cortavam os restos de carne que ainda ficavam nas peles e transbordavam porta afora… Num esforço para não entregar meu – envergonhado, mas inegável – nojo ocidental por meio de expressões, pisava em tudo como se fosse tão natural para mim, quanto para eles.

Um homem em especial me chamou atenção desde que o tinha visto pela primeira vez, do alto do terraço. Trabalhando sozinho num canto dos tanques, o senhor de chapéu grande e cortes precisos talhava o couro já em tons de cor-de-rosa. Como se estivesse numa espécie de universo paralelo, foi um dos poucos que não parou em momento algum para observar os curiosos que passavam por ali. Seu trabalho era importante demais e o tempo não parecia sobrar para dar atenção a nada que não fosse pele, pura e simplesmente. A sensação é que ele sempre esteve ali, compondo o cenário perfeito de uma cidade colorida no trabalho diário de várias pessoas que passam a vida por entre os muros de uma Medina fundada há quase 1200 anos.

Labirinto Citadino.

2007-03-27T08:22:00.000-03:00

Eram oito da manhã e já estávamos com as mochilas prontas a caminho da rodoviária, lembrando das orações que ouvimos pelos auto-falantes da cidade durante as duas madrugadas. Algumas horas num ônibus digno daquelas comédias de domingo à tarde foi o que levou a viagem para Fez. Com a sensação de que o precário meio de transporte iria desmontar a qualquer momento pelas estradas mal-conservadas, ouvia-se galinhas, pessoas vomitando e o que mais pudesse compor uma trilha sonora para agradável passeio. A densidade demográfica de locais no mesmo ambiente fechado resultou num cheiro forte o suficiente para ser ignorado. Das duas uma: ou eles passam dias sem ter contato com água e sabão ou a roupa não é lavada nunca. Não existe outra explicação para aquele cheiro de cachorro molhado. Os aromas do país, aliás, serão lembrados para sempre. E isso não significa que seja algo positivo… Ao mesmo tempo em que as Medinas têm a sua graça pelo colorido dos sacos de grãos, pela exposição dos tapetes e das jóias, o cheiro em alguns lugares beira o limite do suportável.

No mesmo ônibus, estava um grupo de portugueses que, numa tentativa de registrar o cenário marroquino além dos vidros fechados, enquadrou um policial na fotografia. Foi o suficiente para que fossemos parados… O lisboeta só não perdeu o cartão de memória da máquina porque o oficial devia estar num bom dia. Aquela velha história de que “um exemplo vale mais do que mil palavras” nunca foi tão acertada. Depois dali passamos a ter muito cuidado com o que apareceria nas nossas imagens. Ao longo da viagem, ainda, paramos em um lugar para comer alguma coisa. É inegável que o aspecto era bom, mas depois de ouvir que aquilo seria carne de cão, perdi a coragem de provar. Alguns minutos depois, com a ideia já digerida e mais uma “frescura” deixada de lado, dei uma dentada… Nunca vou saber de fato se comi um coleguinha da Nina – cachorrinha da Amanda – mas a verdade é que aquilo era muito bom.

Chegamos em Fez ainda de tarde e fomos direto para umas ruínas que ficavam próximas da rodoviária. Ali, só mais um grupo de turistas, que viajava com seguranças… Olhamos a mais antiga das cidades imperiais de cima e a dimensão de uma sociedade entre-muros. Entrar na Medina pela porta mais próxima nos levou também a uma feira enorme, em que se vendia de tudo e mais um pouco. Ficou a promessa de voltarmos depois de encontramos algum lugar para passar a noite... Hotel encontrado, preço fechado e estômago vazio: foi a combinação que nos impulsionou pelas ruas históricas de Fez.

Com mais de nove mil ruas de todos os tamanhos imagináveis, a Medina de Fez el-Bali, a cidade antiga, é impressionante. Dentro dos muros, os diversos “souks” são uma espécie de Uruguaiana em maior escala e mais organizado, se é que podemos colocar assim. Cabeças de camelos, morangos, jóias e montes de lixo se mesclavam numa harmonia paradoxal pelas ruas, que não pareciam ter mais fim. A antiga ideia de um país em tons de terracota e ocre foi rapidamente substituída por uma palheta de cores infindáveis e por uma mistura de sons nunca ouvidos antes. Os burros, personagens importantíssimos para traçar um cenário fiel a Fez, servem para tudo: carregam o lixo, transportam peles, mercadorias e pessoas. A quantidade de animais caminhando por entre as pessoas basta para percebermos que eles são itens de primeira necessidade para o funcionamento de uma cidade que parece ter parado no tempo.

Depois de nos perdermos numa caminhada um pouco desorientada, encontramos um lugar para comer. Num restaurante logo na entrada da Medina fizemos amizade com Mohamed, primogênito de alguma família tradicional e recebemos um convite para irmos conhecer o terraço da sua casa mais tarde, tomar um vinho e fumar Narghile, uma espécie de cachimbo d’água… Como não tínhamos nada marcado para mais tarde e estávamos no espírito de convívio com os locais, combinamos de nos encontrar ali mesmo às 21h30m.

Na companhia de um amigo de Mohamed, fomos andando por todas as ruazinhas da Medina. Depois de uma caminhada às cegas pelo labirinto em que a Medina havia se transformado, perdi o rumo. Não sabia definitivamente onde estava e só pedia uma coisa aos meninos: “Não me deixem sozinha” foi a frase mais falada da noite. Eles têm um espírito aventureiro bem apurado em viagens de mochila nas costas por países que figuram na rota do Interail. Eu ainda não cheguei lá… Por uma escada escura demais e estreita o suficiente para ser suspeita, subimos. Até ali, estava apreensiva o suficiente para não conseguir ser muito simpática, mas os meninos pareciam saber onde estavam se enfiando… Pelo menos, era a sensação que eu tinha a todo momento. Chegamos ao terraço e encontramos mais um grupo de marroquinos e um casal de turistas americanos. Finalmente, fiquei mais tranquila, mesmo sem saber direito porquê. Comecei a conversar com a Nina, típica americana que trabalha com Responsabilidade Social e estava passando férias com um amigo que vive em Marrocos. Depois de muita conversa jogada fora e sob protestos em relação à balbúrdia que estávamos fazendo, fomos “expulsos” do terraço. Uma pena. A vista da Medina à noite nos proporciona um ponto de vista único. Foi inevitável lembrar da luminosidade única das favelas cariocas em noites de céu estrelado, por mais que não houvesse comparação possível.

Voltando à Marrocos e deixando o Rio de lado mais uma vez, ouvi a frase “Vamos para uma discoteca?”. Eu achei estranho ir para uma discoteca num país islâmico e numa cidade como Fez, que ainda não se destacava por ser mais “liberal”. Mais uma vez, os meninos pareciam saber onde estavam se metendo e eu fui junto. Chegamos a um hotel de luxo e fomos direto para o subsolo. Ali, por baixo de toda a riqueza que alguns turistas esbanjam, os véus caem e a maior parte dos decotes não é nada conservadora. Numa espécie de “casa de meninas” local, uma mulher balançava os quadris numa Dança do Ventre menos bonita daquelas que se imagina. Observamos por um tempo o ambiente e decidimos ir dançar um pouco. Ao verem rapazes novos e com aquela plaquinha de “sou turista” na testa, algumas meninas abandonavam o olhar submisso que se via na rua em troca de ostensivos convites visuais. Eu, sempre acompanhada do Kiko, não podia deixar de achar graça naquilo tudo… Nunca tinha entrado num lugar tão surreal. E acho que posso ficar um bom tempo sem entrar…

Depois de um número de horas suficientes para validar a experiência decidimos ir embora. “Carla, faz cara de quem está passando mal para nos despedirmos sem ficar chato”... Minha cara de enferma não deve ter convencido muito, já que eles ignoraram completamente a tentativa e nos pagaram mais uma bebida. Quando percebemos que nossos anfitriões estavam se metendo numa briga digna de qualquer discoteca da moda na Zona Sul do Rio, saímos fugidos… Só senti o Hugo me puxando, enquanto Kiko e Paixão nos esperavam do lado de fora, já com um táxi a espera. Numa negociação um tanto apressada com o taxista fechamos um preço para que ele levasse os quatro até o hotel… Para trás ficaram a “discoteca”, os Mohameds e uma das noites mais bizarras da minha vida.

A cidade Azul

2007-03-27T08:00:00.000-03:00

Chegamos na parte mais movimentada de Chefchaouen ainda com as mochilas nas costas e passando atestado de turista. Foi o suficiente para aparecerem alguns homens oferecendo droga, meninas e o que mais pudesse divertir os viajantes. Depois de um “não” enfático necessário, encontramos um hotel barato e no centro da Medina. Seis euros garantiram um chuveiro supostamente quente, uma cama e café da manhã. Largamos as coisas no quarto e saímos para dar uma volta pela Medina antes de pararmos para comer alguma coisa. O frio às 14h já era considerável e percebi que a idéia de passar o Carnaval num país de clima ameno tinha ido por água abaixo.

Chefchaouen é uma cidade pequena na região norte do país. Ruas estreitas, comércio típico e uma quantidade impressionante de crianças por todos os lados fazem dela uma cidade agradável para se começar a viagem. Com todas as casas da Medina pintadas num azul-turquesa desbotado, Chaouen acaba se transformando numa personagem extremamente fotogénica. Cercada por montanhas “escaláveis”, a cidade se mostra mais bonita ainda quando vista de longe: o amontoado de habitações azuladas e o mar de parabólicas formam um contraste, no mínimo, interessante.

Chefchaouen não aparentava ser uma cidade tão turística a ponto de viver daquilo e não parecia ter uma população que se sustentava por meio do artesanato. Depois de ouvir algumas conversas dos meninos com pessoas locais foi fácil perceber que a cidade vive da água mineral e do haxixe. Mais do segundo produto, na verdade. Com uma espécie de proibição dissimulada, Chefchaouen é o ponto de partida para a droga em Marrocos e na Europa. Tivemos inclusive uma breve iniciação sobre como transportar a mercadoria sem sermos flagrados, caso quiséssemos levar alguma coisa. Os ingleses, por exemplo, usam os inofensivos tacos de golfe para passarem ilesos pela fronteira, segundo um rapaz muito entendido no assunto. A cada esquina nos perguntavam se queríamos “chocolate” ou algum outro eufemismo que significava sempre a mesma coisa. Dizer que não se fuma não é suficiente. Eles são tão insistentes que chegam a ser chatos.

A parte disso, as pessoas são realmente simpáticas. Mais com o meninos do que comigo, é verdade. Só no segundo dia de caminhada pela cidade alguém dirigiu a palavra diretamente a mim e confesso que até eu me surpreendi nessa hora. Nesse dia, por sinal, decidimos ir à Akchour, uma cascata a 25km de Chaouen. Negociamos um táxi e conseguimos o preço que havíamos pensado. Numa estrada um tanto sinuosa e com um motorista de tendências suicidas, chegamos à área de reserva ambiental depois de alguns sustos e muitas ultrapassagens emocionantes. Entramos no parque e começamos a seguir o nosso guia-taxista pela trilha que parecia ser bem tranquila de ser feita. De repente, um desvio na trilha nos levou para o meio de um curso d’água… Viajar com meninos é bom por isso: temos que manter o ritmo para não sermos a “empata”, mas isso pode custar um pouquinho. Fui pulando de pedra em perda até que eles pararam e viram o que eu já tinha visto há algum tempo, mas não disse nada: não daria para continuar.

Em pouco tempo percebemos que fomos enganados pelo taxista malandro, que tentou nos convencer de que aquele era uma caminho mais curto e que se tentássemos ir pelo trajeto tradicional, levaríamos o triplo das horas. Sem desistir de ver a tal da cascata, Hugo pediu para que ele nos levasse pela “trilha turística” e lá fomos nós. Meia hora de subida frenética e uma corrida contra o relógio me fizeram morrer. Virei um tomate em dois tempos e precisei de alguns puxões do Kiko e muitos goles de água, para não ficar pelo caminho. Dessa vez, foi complicado acompanhar o ritmo dos meninos. Ali eu percebi que se não quisesse ficar para trás teria que fazer alguns esforços e abandonar algumas “frescuras” dignas de qualquer menina. Passamos por uma aldeia no alto da montanha e encontramos umas crianças que nos levaram até a “Ponte de Deus”, que ficava a meio caminho de Arkchour. Não vimos água e muito menos cascata alguma, mas a paisagem já era fascinante de qualquer maneira.

A volta não foi menos tensa. Andar pela trilha à noite e pensar em entrar no carro com aquele taxista maluco não deixava ninguém mais calmo, apesar de não ter reparado em mais ninguém tão apreensivo quanto eu. A promessa de voltar inteira, feita dias antes para os meus pais, tinha que ser mantida a qualquer custo. Voltamos à Chefchaouen e fomos jantar um pouco frustrados, é verdade. Uma última volta pelas ruas azuladas para um jantar rápido foi a despedida da cidade. No dia seguinte, às oito da manhã, estaríamos dentro de um ônibus a caminho de Fez…

Começando...

2007-03-27T07:47:00.000-03:00

O quarteto que migrou por 10 dias para Marrocos: Kiko, Paixão, Hugo e eu.

Mochilas nas costas, bilhete na mão e mais de dez horas de ônibus. Partimos os quatro rumo à Algeciras, última cidade espanhola antes de chegarmos à África. Eu, representante feminina do quarteto, Kiko e Hugo, amigos portugueses que aceitaram se arriscar comigo e Paixão, amigo do Hugo que caiu de pára-quedas no grupo. A travessia de ferry foi tranquila o suficiente para contrastar com o primeiro táxi em que entramos em de Ceuta, cidade espanhola já no território africano. Com uma música pseudo-típica ouvida numa altura desconcertante chegamos à fronteira, que teríamos que atravessar a pé para pegar outro táxi do em chão marroquino.

Ali mesmo já começaram as tentativas de nos arrancar alguns dirhams, fato com que teríamos que conviver ao longo de dez dias. Depois de apresentados os passaportes e cumpridas as burocracias obrigatórias, nos vimos cercados por taxistas que insistiam em preços absurdos para nos levar num “strong Mercedes” até o nosso primeiro destino: Chefchouen. Já nesse momento eu pude perceber que não teria voz ao longo da viagem. Ainda na esperança de ser ouvida durante as negociações, balbuciei alguns argumentos que foram solenemente ignorados por todos os taxistas. Apenas uma pessoa não me ignorava: um menino com cerca de 10 anos, que puxava meu capuz. Como a toda ação corresponde uma reação, numa fração de segundos vi o menino ser lançado no meio da rua, talvez para ser afastado a única mulher que ali estava, talvez para não atrapalhar a discussão dos preços, talvez para ser mantido longe das nossas bagagens. A partir dali eu pude ter noção da realidade com que iria conviver pelos próximos 10 dias.

Já esperava ver um país pobre e conservador, mas o que se encontra é mais que isso. A cada esquina Marrocos se revela como um país subdesenvolvido – ou em desenvolvimento, como queiram classificar – que tenta de várias maneiras resistir à influência do mundo ocidental. A música típica e o olhar submisso das mulheres contrastavam com algumas meias da Nike e com os casacos da Adidas que se viam ocasionalmente por baixo das jilabas e das babuskas. Esses indícios de uma globalização que teima em estar presente em todos os cantos, no entanto, não serviram para amenizar o choque cultural vivido ao longo de dez dias. O período de convivência intensiva com uma das culturas mais ricas e diferentes que já vi foi um verdadeiro exercício para o meu etnocentrismo camuflado. Em determinados momentos, nem eu saberia dizer se estava sendo preconceituosa ou se estava agindo como uma típica ocidental, no pior sentido que isso pode ter. Fato é que cheguei ao final da viagem acreditando menos em estereótipos e mais no que meus olhos vêem, sem efeitos especiais e sem as edições dos canais de turismo.

Era uma vez...

2007-03-26T22:15:00.000-03:00

Quase nove meses depois de pisar em terras estrangeiras inauguro o blog que deveria ter começado tempos antes. Fosse por preguiça ou comodismo, o endereço antigo foi mantido e as impressões desse ano vão ficar divididas em duas páginas. A outra, para combinar com o primeiro período atribulado de vivências novas e intensas demais para serem descritas com calma, está mais voltada para fotos e relatos rápidos.

Com o passar do tempo, a ansiedade diminuiu e as atenções puderam se voltar para folhas em branco… Conseqüência previsível, a reclamação em relação ao tamanho dos textos começou a se tornar frequente e o formato já não estava mais coerente. A vontade de dar lugar à personalidade opinativa que teima em se manifestar precisava de mais espaço físico. Agora, com o devido alinhamento de expectativas e conceitos, ninguém acessa o blog esperando ver apenas uma foto e uma legenda simplista. Sem a censura de leitores preguiçosos e limites de caracteres muda-se o conceito, mas a essência continua a mesma.

Experiências vividas no Além-mar, contos, artigos e pensamentos sobre o que merece ser falado serão jogados aqui. Sempre marcados pela parcialidade – direito adquirido de quem cria um blog – os textos publicados serão testemunhos pessoais de um período que teve início há meses, mas que ainda está longe de chegar ao fim… As impressões são assumidamente particulares e, por vezes, até a personagem principal tem dificuldades em acreditar naquilo que está vivendo. Por isso mesmo, sejam bem-vindos ao meu conto de farsas…